Fyctia

À 23 ans, l'amour ne me sourit pas. Pas plus que Noël. Depuis la mort tragique de mon frère, le 6 janvier au soir, je n'ai plus cœur à la fête. Son souvenir est trop présent pour que je fête Noël. Mais chaque année, je lance un vœu dans la rue, écrit sur un bout de papier, dans l'espoir que quelqu'un, sur Terre ou dans le ciel, m'entende : l'amour. À 25 ans, l'amour ne me sourit pas. Je rêve encore de cette fille aux yeux bleu glacial. Cette fille que je n'ai pas revue depuis plusieurs années. Elle m'empêche d'avancer. C'est elle que je veux. Pas une autre. Mais chaque année, je vais à la Place Rouge, dans l'espoir de la retrouver. Et cette année, ce sera la bonne. «Ты моя любовь»