Fyctia

Une vibration débute son œuvre. D’abord légère, elle devient rapidement sourde, brusque. Puis une chanson d’autrefois retentit : Shoka, une composition d’Ado, cette chanteuse décédée il y a quatre ans, à un âge vénérable. Quatre-vingts ans : c’est de plus en plus rare de nos jours.

7 h 45. Le bracelet pourrait presque se déliter tant il s’agite. Sa porteuse, elle, gémit.

— Putain, Nono, tu fais chier !

Elle appuie machinalement sur sa montre ; la voix de la diva sur des airs rock s’interrompt. Les rêves reviennent. Soudain, le piaillement d’une alouette ! Huit sifflements aigus qui viennent à bout du sommeil d’Élodie.

— Et merde ! Pourquoi j’ai récupéré cette connerie ?

— Cette horloge est un legs de votre défunte grand-mère.

— Mais ta gueule, la montre ! J’t’ai rien demandé !

— Mode silencieux activé.

La douceur onirique s’envole. Tout comme la bonne humeur d’Élodie. Après un long étirement et trop de bâillements pour être comptés, elle se lève, titube maladroitement jusqu’au saint Graal : la machine à espresso. Un triple bien serré pour démarrer la journée, suivi d’une douche, d’un maquillage rapide, d’un habillage express. Le train-train habituel — pourtant inhabituel en période de congés.

Encore ensommeillée, elle attrape son sac, noue une écharpe autour de son cou et claque la porte derrière elle. À peine a-t-elle eu le temps d’émerger de sa torpeur, la voilà déjà aux côtés de Nourredine et d’une secrétaire manifestement mal lunée.

— Élisa ! S’te plaît, file la feuille des trucs confidentiels.

La femme blonde, coupe au carré, tape frénétiquement sur son clavier. Elle lit ses notes à l’écran, puis dirige son regard vers un Nourredine qui sautille comme un enfant — ou une puce, voire un enfant qui aurait des puces.

— Nourredine, je ne trouve aucun résultat pour « la feuille des trucs confidentiels ». Je suis désolée.

Cinq minutes s’écoulent. Élodie, qui ronge son frein, finit par s’immiscer dans la conversation et traduit pour la secrétaire, dépassée par les demandes nébuleuses du jeune homme.

— Ah ! Un accord de non-divulgation !? Il fallait le dire tout de suite !

Un nouveau ballet de doigts sur l’interface tactile, des commentaires désabusés, trois interventions d’Élodie pour que finalement, Nourredine tienne enfin en main le fameux papier.

— Pourquoi vous imprimez encore, dans votre boîte ? s’étonne Élodie en levant un sourcil.

— C’est parce que c’est vraiment top secret défense, et tout !

— Non, c’est sûrement pas secret défense… Mais bref, passons.

Élodie dévisage Nourredine, qui reste planté là, bras ballants et traits tirés.

— Bon, tu fous quoi ? Tu me files cette putain de feuille que j’te la signe !?

— Ah ! Oui ! Pardon…

Elle s’empare du document, le survole. Rien d’inhabituel pour un accord de non-divulgation. Elle fouille alors son sac, en sort un vieux stylo-bille, souffle dessus, griffonne sur sa semelle pour vérifier qu’il fonctionne. Elle paraphe, ratifie et ajoute « lu et approuvé ». À présent, elle n’a plus le droit de parler des événements à venir concernant NostalgIA.

Elle rend la copie à son ami, dont le sourire béat contraste avec sa propre expression fermée.

— Trop bien, je vais pouvoir te montrer ton cadeau. Crois-moi, j’ai dû batailler ferme pour t’autoriser à l’essayer en avant-première !

— Ouais, ouais. J’avale toujours pas ton histoire. Tu m’as déjà fait pire comme coup.

— Ça y est, trois blagues et on n’est plus crédible à vie, avec toi !

— Tu m’as quand même suppliée de parcourir mille kilomètres, je cite : « pour me sauver la vie ». Une fois arrivée, je trouve un carton avec écrit dessus : « Tu t’es fait avoir ! ».

— Ça va, j’avais vingt ans. Je suis moins immature maintenant.

— Mouais… y’a intérêt !

Ils passent alors les portiques de sécurité. L’ambiance change du tout au tout : un vaste open space sous des néons blancs et aveuglants, parfaitement alignés — au millimètre. Des écrans ultra-fins — certains aussi grands que des portes, d’autres plus modestes, à la taille d’un post-it électronique — recouvrent murs et mobilier. Sur les bureaux, autant de tasses d’espresso à moitié vides que de terminaux dernière génération : un capharnaüm où nappes de câbles, piles de dossiers — décidément, ils adorent le papier ici — et lueurs colorées se chevauchent sans complexe.

Au fond, un coin détente doté de trois machines à café high-tech attire plus de monde que les ordinateurs eux-mêmes. Les scientifiques — ou du moins, ceux qui, comme Nourredine, portent une blouse blanche — pianotent parfois sur des claviers tactiles — en projection à pseudo-hologrammes —, tandis qu’en toile de fond, d’interminables lignes de code défilent à une vitesse affolante. Un léger bourdonnement de serveur surdimensionné enveloppe l’ensemble dans un brouhaha permanent. Nettement moins agaçant qu’une classe d’ados surexcités.

Élodie comprend tôt pourquoi Nourredine y travaille. Ici, l’IA œuvre seule : elle brasse des téraoctets de données, calcule des algorithmes improbables, recoupe en temps réel des milliards d’images. L’humain, en somme, sirote son cappuccino pendant que la machine fait le plus gros.

Ils traversent ensuite une porte vers une pièce à part : minuscule, sans fenêtre, trop éclairée, décorée à la va-vite. Aucun doute ! Il s’agit du bureau du docteur responsable du projet NostalgIA… autrement dit, Nourredine.

— T’as vu cette splendeur ?! C’est pas fou, ce bureau, ce boulot ? S’extasie-t-il.

Elle reste presque impassible. Un tressautement naît parfois le long de ses lèvres. Ses yeux se plissent ; cela ne dure pas plus d’une seconde. Sans doute pour dissimuler son envie de ricaner.

— Bon, tu me montres ce cadeau, qu’on en finisse…

— Ah ! J’savais que t’étais impatiente. J’te connais par cœur, arrête de faire ta tête de cochon. Gruik Gruik !

Le rire qu’elle retenait s’échappe enfin.

— Oui, j’avoue. Tu m’en as mis plein la vue. Allez, vas-y. Je veux voir ce que c’est. Et pas d’entourloupe !

— Non, non, non ! On va d’abord jouer un peu, parce que j’adore t’embêter. Et deuzio… bref. Tourne-toi, s’te plaît.

— J’aurais dû m’en douter…