Fyctia

Joe rafraîchit la page de son navigateur web pour la cinquième fois en quelques secondes. C’était la fin janvier et les résultats de ses examens universitaires devaient tomber, un événement inévitable, marquant la fin d'une énième série d'échecs prévisibles. Joe savait qu'il avait probablement tout raté. Comment, en effet, réussir un examen de statistiques multivariées sans avoir daigné ouvrir le syllabus ? Il était dans sa troisième année d’études en communication, qu'il avait déjà redoublée deux fois. Cette fois, c'était sa dernière chance, un terme qu'il trouvait aussi vide de sens que son aspiration à obtenir ce diplôme. En vérité, il y avait toujours la possibilité de se rattraper en juin, puis en septembre, cycle qui dominait sa vie depuis près de cinq ans.

Joe, dans une quête absurde, s'était accroché à cette idée d'obtenir un diplôme, un bout de papier censé justifier son existence auprès de son entourage. Mais que valait un diplôme obtenu en six ans au lieu de trois ? Ses parents étaient diplômés, sa mère directrice d’hôpital et son père contrôleur de gestion, alors son palmarès faisait tâche. Le cancre faisait jaser dans les repas de famille. Tout son petit monde était diplômé et rêvait de grandes aventures professionnelles. Alors, il croyait qu'il lui fallait ce diplôme pour au moins sauver la face, garder l’illusion de progrès, que finalement tout irait bien, que si tout n’allait pas bien, c’est que ce n’était pas la fin. Mais la réalité n’est pas comme une chanson de John Lennon. Et puis, on déconnait bien à l'université, c'était surtout ça.

Ses quelques petites affaires lui permettaient de gagner décemment sa vie. A force de la passer derrière son écran, il avait tout de même réussi à trouver un moyen d’en faire commerce. Son activité principale était la revente de contrefaçons venues de Chine, commerce qui lui permettait de subvenir à ses addictions, ses sorties et amener Géraldine, sa petite amie, au restaurant de temps en temps. Dernièrement, c’était en revendant des IPTV, des boîtiers de télévision pirate, que Joe gagnait le mieux sa vie. Il achetait les composants électroniques en Chine et les licences d’accès pirate sur le dark web, finalement ses clients, le plus souvent des “grossistes” serbes, se chargeaient de les revendre. Il devait subvenir lui-même à ses besoins depuis que ses parents lui avaient coupé les vivres. Ils l’avaient mis à la porte après son deuxième redoublement.

Alors il vivait là, sur le campus de Louvain-la-Neuve, université moyennement cotée en Belgique, dans sa chambre de deux mètres sur trois. Il était assis à son bureau Ikea, son visage éclairé par la lumière bleue de son écran. Après le dernier clic fatidique, la sentence tomba. Il avait tout raté sauf économie politique, 13/20 et psychologie 12/20. Les deux cours les plus faciles. Le bilan était lourd : quatre examens à repasser en août, sans compter ceux de juin. La réussite de sa troisième et dernière année de bachelier s’annonçait compliquée.

Il eut à peine le temps de s’apitoyer sur son sort que son téléphone portable “commercial” se mit à sonner. C’était un vieux 3310 qu’il avait récupéré chez ses parents. Il n’utilisait pas son smartphone pour dealer ses produits, il avait une carte pré-payée qui ne lui servait qu’à ça. C’était le numéro de Dardan, son acheteur principal de boîtiers d’IPTV, qui clignotait sur l’écran vert.

– Alors, petit, où est ma commande ? dit le Serbe avec son fort accent.

– Oui, ça arrive, c’est en route. Je suis le tracking DHL et les pièces viennent d’arriver en Belgique, mentit Joe.

– J’ai des clients qui ont commandé leur service y’a des mois. Si je n’ai rien d’ici deux jours je t’envoie mes chiens pour chercher le fric. Tu sais ce que ça veut dire ? dit le Serbe

– Je te jure que ça ira. Tu les auras demain, dit Joe. Il essayait de garder sa voix aussi calme que possible malgré les menaces du Serbe.

– T’as intérêt. Tu n’as vraiment pas envie de me devoir de l’argent. Il raccrocha.