Fyctia

Lorsque le shérif Miller déposa l'enveloppe sur la table d'interrogatoire avec un bruit sec, ses doigts tremblaient légèrement. Ce qui ne manqua pas d'attirer l'attention d'Evelyn. Il semblait plus nerveux que nécessaire. Ce n'était pas juste une question de meurtres étranges ou de mystère. Il y avait quelque chose d'autre, quelque chose qu'il ne disait pas.

Evelyn observa les documents un instant, puis les souleva doucement. Les premières photos étaient claires : une silhouette allongée sur le sol, l'expression figée, comme un masque de terreur. Ce n'était pas la première fois qu'Evelyn voyait un cadavre, mais il y avait quelque chose dans la composition de la scène qui la dérangeait. L'objet entre les mains de la victime semblait avoir été placé là intentionnellement. C'était une vieille médaille en forme de pentagramme, laiton terni par le temps, mais encore clairement reconnaissable. Evelyn frissonna, un pressentiment naissant dans son esprit. La sorcellerie, l'occulte, tout ce qui avait marqué son enfance ici, à Salem, refaisait surface.

Elle pose les photos avec soin et se tourna vers le shérif

-Qui a trouvé le corps ? demanda-t-elle, sans détacher son regard des documents.

Miller hésita un instant, puis répondit :

- Un chasseur. Il se trouvait dans les bois, pas très loin d'ici, au bord du lac. Il a entendu des bruits, est allé voir, et il l'a trouvé. Pas de témoin, pas de signe de lutte. Mais... il y a quelque chose de particulier.

Il se leva et alla vers un placard métallique, en sortant un dossier épais qu'il dépose sur la table avec un bruit lourd. Evelyn n'aimait pas quand un shérif ne voulait pas révéler ce qu'il savait. Cela signifiait souvent qu'il n'avait pas assez d'informations pour être rassuré, ou pire, qu'il cachait quelque chose.

Elle attendit patiemment pendant qu'il feuillerait les papiers, les yeux fixés sur lui. Finalement, Miller parla :

- Vous avez vu la médaille, non ? Cette médaille, elle est... étrange. J'ai demandé à quelques spécialistes de l'histoire de Salem, on me dit que ça ressemble à un artefact utilisé pendant les procès de Salem. Mais... ça n'a pas de sens. Personne ici ne croit vraiment à ces légendes, non ?

Evelyn serra les dents. Elle ne croyait pas en ces légendes non plus, mais elle savait que certains étaient prêts à tout pour manipuler l'histoire à leur avantage. Surtout ici, à Salem, où chaque coin de rue semblait renfermer une trace du passé. Sa famille, comme tant d'autres, avait toujours entretenu un rapport particulier avec ce passé, ce folklore qui, selon certains, était bien vivant. Ce qui, pour elle, avait été une simple source de moqueries dans son enfance, était désormais devenu une source de terreur pour les autres.

Elle ne répondit pas immédiatement. Elle se leva et s'approcha de la fenêtre, observant la pluie qui continuait de tambouriner contre les carreaux. A travers la vitre, la ville semblait tranquille, comme si rien de mal ne pouvait jamais se passer ici. Mais elle savait que cette apparence était trompeuse.

-Vous voulez que je vous raconte une histoire, Miller ? demanda-t-elle finalement, sans se tourner vers lui.

-Une histoire ? répondit il, décontenancé. Quoi, une histoire d'horreur ?

-Pas une histoire d'horreur, non. Juste une histoire de famille.

-La vôtre ?

Elle se tourna alors vers lui, les yeux sombres, son visage figé dans une expression qu'il connaissait bien : celle de quelqu'un qui portait des secrets trop lourds pour être partagés.

-Vous savez, Miller, je ne suis pas ici pour discuter du passé. Mais je vais quand même vous dire quelque chose que vous semblez avoir oublié. Salem a toujours eu une manière particulière de traiter ses "étrangers". Vous croyez que ce meurtre a quelque chose à voir avec un antique rituel ? C'est possible. Mais ce n'est pas tout.

Elle s'approcha de la table et commença à feuilleter les documents avec une précision méthodique. Les photos, les rapports de l'autopsie, les témoignages. Il y avait trop de silences dans ce dossier, trop d'informations manquantes.

-Vous me dites qu'un chasseur a trouvé le corps dans les bois. Mais personne n'a rien entendu ? Personne n'a rien vu ?

-Non, répondit Miller, d'un ton résigné.

-C'est étrange, très étrange. Surtout dans une ville comme Salem, où tout le monde semble savoir tout ce qui se passe, même si ça n'a rien à voir avec eux.

Elle marqua une pause, et le regard de Miller se fit plus insistant.

-Qu'est ce que vous voulez dire ? demanda-t-il.

-Je veux dire que je n'ai pas l'impression que ce soit le premier meurtre ici. Pas le premier avec cette médaille, en tout cas. Vous allez me dire que je délire, mais... je connais cette ville. J'ai grandi ici, le passé n'y est jamais vraiment enterré. C'est ce que les gens aiment bien oublier.

Miller la regarda en silence, comme s'il essayait de peser ses mots. Il n'était pas sûr de ce qu'il entendait. Un détective privé venant de Boston, à la réputation d'être dure comme un roc, qui lui parlait de souvenirs d'enfance et de mythes locaux. Mais quelque chose dans la manière dont elle parlait, dans la conviction qu'elle dégageait, le faisait hésiter. Et il n'avait pas tort de douter. Evelyn savait exactement ce qu'elle voulait dire. Et même si elle n'aimait pas le rappeler, Salem avait toujours été plus qu'une simple ville pour elle. C'était le lieu où les questions étaient souvent plus nombreuses que les réponses. Un endroit où les ombres du passé pouvaient vous rattraper plus vite que vous ne l'imaginiez.

Elle ferma doucement les documents, fixa le shérif et ajouta :

-C'est tout ce que je peux vous dire pour l'instant. Mais je vais vous prévenir ; si vous vous enfoncez trop dans cette histoire sans poser les bonnes questions, vous allez ouvrir une boîte de Pandore. Et quand on l'ouvre ici, c'est plus difficile de la refermer.

Le shérif Miller déglutit. Mais son regard restait résolu. Il n'avait pas le choix. Il avait demandé de l'aide, et la réponse qu'il avait reçue n'était pas celle qu'il attendait.

Il ne pouvait plus reculer.