Fyctia

Les LEDs du système de surveillance pulsaient doucement dans l'obscurité du bureau. La clinique, désormais vide, vibrait encore du tumulte quotidien des corps brisés par le vacarme. Fantômes sonores. Réverbérations de douleurs passées.

Leïla glissa son badge sur l'écran de verrouillage. Le système s'illumina, dégorgeant un flot de notifications : 97 appels manqués. Priorité maximale. Même expéditeur : Consortium de Contrôle Acoustique - Division Médicale*.

Sa présence était requise. Immédiatement. Une convocation qui puait la peur institutionnelle. La traque de Noah s'intensifiait.

Une sonnerie perça le silence. Leïla se figea, tous ses sens en alerte. Pas de consultation prévue.

"Docteur Nour"

La voix — masculine, modulée, artificielle — provenait de l'interphone.

"Le véhicule attend en bas. La Ministre n'apprécie pas les retards."

La Ministre. Pas une vice-directrice. Pas un responsable régional. Élise Dumas elle-même.

Leïla effaça toute trace numérique de son accès. Elle glissa dans son sac médical trois flacons de pilules bleues — seule preuve tangible de son implication.

Elle emprunta l'escalier secondaire. Une berline noire rutilante l'attendait, moteur ronronnant. La portière s'ouvrit dans un soupir pneumatique.

L'homme à l'intérieur — costume gris anthracite, implants temporaux visibles sous une peau trop lisse — inclina légèrement la tête.

"Vickers, service de sécurité ministérielle. Veuillez entrer."

Le trajet s'effectua dans un silence pesant. Les écrans incrustés diffusaient la chasse à Noah Keller. Son visage, multiplié à l'infini, se fragmentait en données biométriques. Des drones balayaient le secteur des Halles — précisément là où Mathias devait la conduire deux heures plus tard.

L'apparente coïncidence fit pulser le sang dans ses tempes. Fuite d'information ? Trahison ? Mathias était opportuniste, mais pas un imbécile.

La berline franchit trois barrages, puis s'engouffra dans un tunnel descendant en spirale. Leïla compta mentalement les niveaux — quatre, cinq, six. Profondeur inhabituelle.

"Département d'Harmonie Acoustique," annonça Vickers, la guidant à travers un dédale de corridors immaculés. "Siège du Projet Clarté."

L'air semblait différent ici. Plus léger. Plus pur. Un silence d'une qualité inhumaine, comme si la matière même de l'atmosphère avait été recalibrée.

Des agents en uniforme blanc se déplaçaient avec une fluidité chorégraphiée. Casques sophistiqués. Exosquelettes auditifs — amplificateurs neuronaux permettant de percevoir des fréquences normalement inaudibles. Technologie militaire détournée.

Une double porte s'ouvrit sur une vaste salle de contrôle. Écrans panoramiques affichant Paris, superposée d'une cartographie acoustique. La ville respirait en couleurs — du bleu profond des zones dômées au rouge incandescent des quartiers Est.

"Notre métropole respire par le son, Docteur Nour."

Élise Dumas se tenait au centre, silhouette austère sculptée dans un tailleur noir sans concession. Cinquante ans. Cheveux gris coupés au millimètre. Tempes dégagées révélant des implants auditifs d'une sophistication inédite.

"La Ministre en personne. Je suis... surprise."

"Épargnez-moi les civilités," trancha Dumas. "Nous sommes face à une crise d'une gravité exceptionnelle."

D'un geste, elle fit pivoter l'écran central. L'image de Noah apparut — une capture datant de 3 jours, dans le bureau même de Leïla. Lors de leur dernière consultation.

La caméra de sécurité. Celle qu'elle croyait avoir désactivée.

"Noah Keller. Patient régulier de votre clinique depuis 2 ans. Traitement expérimental non déclaré." La voix de Dumas — précise, métallique — résonnait avec une clarté surnaturelle. "Et désormais, porteur de la première mutation acoustique offensive jamais documentée."

Leïla s'efforça de maintenir un visage neutre. "Je traite des centaines de victimes de traumatismes sonores, Madame la Ministre. Des gens ordinaires broyés par les excès de pollution acoustique."

"Pas de rhétorique sociale, Docteur." Dumas afficha le dossier médical complet de Noah. "Cet homme a développé une condition totalement inédite. L'inaudibilité."

L'écran bascula sur une séquence infrarouge — un corps traversant une barrière sonique sans déclencher la moindre alarme.

"Qu'avez-vous fait exactement, Docteur Nour?"

Leïla sentit son pouls s'accélérer.

"J'ai développé un traitement neuro-modulateur pour les acouphènes hyperintensifs. Un dérivé fongique qui agit sur les récepteurs auditifs." Vérité partielle. Équilibre précaire entre collaboration et dissimulation. "Je n'ai jamais observé d'effet secondaire de type inaudibilité."

"Fascinant," murmura Dumas, plissant les yeux. "Et pourtant, une heure après votre traitement, le sujet disparaît des radars acoustiques. Coïncidence remarquable."

Des techniciens s'affairaient en arrière-plan, ajustant des paramètres sur des consoles. La surveillance de Paris ne s'interrompait jamais.

"Quels champignons avez-vous utilisés précisément, Docteur?"

La question — directe, ciblée — révélait une connaissance préalable.

"Variété mutante découverte dans les zones industrielles. Propriétés d'absorption vibratoire exceptionnelles." Hésitation. "Initialement identifiée par mon père, le Professeur Amar Nour."

"Ah, voilà." Le visage de Dumas s'éclaira d'une satisfaction glaciale. "Le lien manquant. Amar Nour. Brillant mais instable. Ses recherches sur l'adaptation biologique étaient fascinantes. Trop visionnaires pour l'époque."

Leïla lutta contre une vague de nausée. "Vous connaissiez mon père?"

"Le Consortium finance des recherches dans tous les domaines touchant à l'acoustique depuis sa création. Votre père a demandé notre soutien. Nous avons décliné. Une erreur d'appréciation, manifestement."

L'écran central bascula sur une nouvelle image — Issa, lors de la manifestation de Passy. Son visage contorsionné par la rage, hurlant des slogans que personne n'entendait.

"Votre frère a également bénéficié de votre traitement expérimental?"

"Je n'ai pas vu mon frère depuis des mois."

"Mensonge." Dumas projeta une vidéo surveillance — Issa entrant dans la clinique 6 semaines auparavant. "Nous sommes au-delà des jeux, Docteur. La situation est critique."

La Ministre s'approcha, envahissant délibérément l'espace de Leïla. "Cette mutation représente une menace existentielle pour l'équilibre acoustique que nous avons méticuleusement construit. Des individus inaudibles peuvent infiltrer nos zones sécurisées, perturber nos systèmes, déstabiliser l'ordre établi."

"L'ordre établi," répéta Leïla, incapable de masquer son dédain. "Vous parlez des dômes pour privilégiés pendant que la majorité suffoque dans le vacarme?"

Un tic nerveux anima brièvement la joue de Dumas. Première fissure dans son masque de contrôle absolu.

"Ne confondez pas équité et efficacité, Docteur. Les zones acoustiques différenciées répondent à des impératifs économiques et sécuritaires, pas à des caprices élitistes."