Fyctia

Elle fit un geste vers l'écran montrant la cartographie de Paris.

"Savez-vous combien d'émeutes se déclenchent quand le niveau sonore moyen dépasse 95 décibels pendant plus de 72 heures? Savez-vous quelle augmentation de criminalité violente nous observons pour chaque point de décibel supplémentaire dans les zones résidentielles non-dômées?"

Dumas s'approcha d'un technicien qui lui tendit une tablette affichant des données en temps réel.

"Notre modèle prédictif indique qu'une propagation non contrôlée de l'inaudibilité déstabiliserait notre infrastructure de sécurité en moins de 3 semaines. C'est une pandémie acoustique, Docteur. Un virus silencieux."

Leïla sentit son cœur se serrer. L'ampleur des conséquences la frappait pleinement pour la première fois. Sa recherche personnelle, motivée par la compassion médicale, avait ouvert une boîte de Pandore aux implications vertigineuses.

"Je veux vous montrer quelque chose," annonça Dumas, faisant signe à Leïla de la suivre.

Elles pénétrèrent dans une section plus sécurisée. Trois scanners rétiniens successifs. Authentification vocale à chaque seuil. L'air devint plus raréfié, comme pressurisé.

Une salle circulaire. En son centre, un fauteuil à apparence médicale, entouré d'une couronne d'appareillages sophistiqués. Sol et murs recouverts d'un matériau nacré absorbant toute réverbération.

"Le cœur du Projet Clarté," présenta Dumas avec une nuance de fierté difficilement dissimulée. "Notre réponse à la cacophonie sociale."

Un technicien activait des séquences sur une console. Des visualisations holographiques d'ondes cérébrales dansaient au-dessus du fauteuil.

"Le cerveau humain est submergé," expliqua Dumas. "Trop d'informations. Trop de voix. Trop de bruit. Nous avons développé une interface neurophotonique permettant de filtrer les signaux auditifs avant même leur traitement conscient. Une sélection acoustique qui préserve l'équilibre mental des décideurs."

Leïla comprit immédiatement. "Vous effacez certaines voix de votre perception ?"

"Nous optimisons le traitement informationnel," corrigea Dumas. "Les filtres sont paramétrés selon des critères de pertinence stratégique, pas de préférence personnelle."

"Qui décide de la 'pertinence stratégique' d'une voix humaine?"

Un sourire étira les lèvres minces de la Ministre. "Des algorithmes parfaitement équilibrés, constamment ajustés par nos neuroacousticiens."

Elle s'approcha du fauteuil, effleurant l'appui-tête d'un geste presque tendre.

"J'ai été le premier sujet, Docteur Nour. Ma condition personnelle l'exigeait."

Leïla observa plus attentivement les implants temporaux de Dumas. Pas de simples prothèses auditives — une technologie bien plus invasive.

"Vous souffrez d'hyperacousie chronique," réalisa-t-elle.

"Hypersensibilité auditive pathologique, diagnostiquée après l'attentat sonique de 2030," précisa Dumas, la voix moins assurée. "Chaque voix, chaque son devenait une torture. Impossible de gouverner dans ces conditions."

Une vulnérabilité inattendue perçait à travers la façade glaciale. Leïla, médecin avant tout, reconnut la souffrance authentique.

"Le Projet Clarté m'a sauvée," poursuivit Dumas, retrouvant son assurance. "Et maintenant, il protège tous nos décideurs clés de la surcharge informationnelle. Un gouvernement efficace requiert une perception optimisée."

"Vous avez transformé votre handicap en outil de contrôle social," murmura Leïla, horrifiée et fascinée simultanément.

"J'ai transformé ma souffrance en solution," corrigea Dumas. "Et voilà que votre petit traitement expérimental menace de tout détruire."

Un écran mural s'activa, montrant un laboratoire adjacent. Une dizaine de techniciens en combinaison hermétique manipulaient des échantillons sous confinement maximal.

"Nous avons récupéré des traces biologiques dans l'appartement de Keller. Vos champignons mutants ont des propriétés extraordinaires, Docteur Nour. Ils ne se contentent pas d'absorber les vibrations — ils restructurent fondamentalement la signature acoustique du sujet."

Dumas étudiait le visage de Leïla, guettant la moindre réaction.

"Mes chercheurs estiment que la composition exacte du traitement nécessite des connaissances spécifiques. Les carnets de votre père, peut-être?"

Leïla déglutit péniblement. "Mes recherches sont indépendantes."

"Bien sûr," sourit Dumas, clairement incrédule. "Et maintenant, voici ma proposition, Docteur. Nous avons besoin de votre expertise pour neutraliser cette mutation. En échange, nous vous offrons un laboratoire entièrement équipé, une équipe dédiée, et l'immunité complète."

"Et si je refuse?"

"Vous seriez immédiatement classifiée comme menace sanitaire de niveau 1. Détention préventive dans un centre de rééducation neurosensorielle. Durée indéterminée."

L'air semblait soudain insuffisant. Leïla sentit ses poumons se comprimer sous la pression.

"Ai-je vraiment le choix?"

"Nous avons toujours le choix, Docteur Nour." Dumas examina sa montre. "Vous avez exactement 4 heures pour me fournir la formule complète de votre traitement, ainsi que vos observations sur tous les patients l'ayant reçu."

La porte s'ouvrit automatiquement derrière elles. Entretien terminé.

"Un dernier point," ajouta Dumas alors que Leïla s'apprêtait à sortir. "Nous savons que vous avez rendez-vous avec Mathias Veil ce soir."

Le sang de Leïla se figea dans ses veines.

"Notre surveillance n'est pas aussi facilement trompée que vous l'imaginez. Veil est un élément connu de nos services. Un opportuniste utile, jusqu'à présent."

Dumas fit un geste négligent vers l'écran qui afficha immédiatement la photographie de Mathias, géolocalisé en temps réel.

"Si vous tentiez de le rejoindre, sachez que nous le suivons à la trace. Tout comme nous suivrons chacun de vos mouvements désormais."

Leïla comprit le message implicite. Le piège se refermait des deux côtés.

"Quatre heures. L'agent Vickers vous raccompagnera à votre clinique, où vous rassemblerez vos données. Il restera à vos côtés jusqu'à notre prochaine rencontre."

Dans le couloir étincelant, Leïla suivit mécaniquement son escorte, l'esprit en ébullition. L'étau se resserrait. Noah traqué. Mathias surveillé. Issa disparu — peut-être capturé. Et elle-même, désormais prisonnière à ciel ouvert.

Le traitement qu'elle avait conçu pour soulager la souffrance était devenu une arme dans cette guerre silencieuse. Sa pilule bleue — contrepoint imprévu au Projet Clarté. L'absence totale de son contre la sélection artificielle des voix.

Deux technologies opposées, nées de la même douleur fondamentale.

Tandis que la berline remontait vers la surface, serpentant dans les tunnels, Leïla sentit la pilule qu'elle avait dissimulée dans sa paume. Dernière cartouche. Dernier espoir.

Le choix était simple et terrible.

Collaborer et trahir les siens. Ou disparaître dans le silence.

La ville au-dessus grondait, indifférente, machine acoustique implacable dévorant ceux qui osaient parler trop fort ou ne plus parler du tout.