Fyctia

Un jour, je l'ai revue.

J'ai immédiatement su que c'était un rêve, parce que, dans la réalité, c'est impossible.

Nous nous trouvions dans une chambre aux murs vierges et à l'unique grande fenêtre. Le lit à étage de deux places prenait la majorité de l'espace, de sorte qu'il ne restait qu'un petit rectangle vide entre les armoires et la porte. Les murs étaient recouverts de dessins et de posters. De traces de mains, aussi. Et de gribouillis faits au stylo et au crayon, mais assez petits pour ne pas attirer l'attention.

Notre chambre.

Cette petite fille était comme dans mes souvenirs, pleine d'énergie. Elle avait mis la musique à fond sur le téléphone qu'elle avait posé sur le lit, et elle dansait en rythme. En rythme, mais n'importe comment. Ce n'était pas une chorégraphie, elle improvisait chaque mouvement selon l'inspiration que lui procurait la chanson.

Elle dansait n'importe comment, en levant les mains comme une rock star, en soulevant les pieds comme une ballerine, en tournant comme si elle réalisait une valse... Puis elle glissait, et elle tombait sur ses fesses.

Et elle éclatait de rire.

Elle a toujours été optimiste, souriante et pleine de vie.

Je me souviens que, dans ce rêve trop beau pour être vrai, je me suis assise contre la porte de l'armoire et j'ai regardé la petite fille pendant un long moment.

Un moment que j'aurais voulu éternel.

Et qui ne l'a jamais été.