Fyctia

Plongez dans un monde noir de mine et de suie,

Dans un enfer gris de poussière, nait la douce Phanélie,

Claire comme le soleil, mais une fois son Blast révélé,

Sa belle voix lui est retirée. Ô atroce infâmie !

Le son qui se meurt, le silence est couronné roi,

Une vie cruelle de labeur enterre les rares murmures d’espoir.

Phanélie muette, crie sur sa peau ses profondes pensées,

Silencieuse comme une fourmi, asservie par d’ignobles rentiers,

Elle grave à l’encre sur les corps des volutes rêvées,

Le tout en échange d’un sirop, ou de quelques deniers.

Elle ne cause pas, et pourtant un inconnu farceur,

« Toi », un être parasite, sournois et séducteur,

« Toi », qui vient d’ailleurs, et qui est pourtant tout près,

La touche à l’âme et pénètre dans son intime pensée.

Il susurre à son oreille des passions incessantes,

Lui jure un avenir de richesses, lui promet sa voix retrouvée.

Mensonges ? Prophéties ? Phanélie demeure méfiante,

Et pourtant son oreille avide et affamée va se laisser abuser.

L’air impur est étouffant, le bruit du métal incessant,

La gorge tranchée ou intacte, nul ne respire vraiment,

Comment peut-on aimer, quand on a l’âme coupée ?

Dans le cœur de Phanélie, un Fren vient se loger.

Fren le tueur, l’estropié, être muet au regard fou,

Frère protecteur, le cœur dur, un miséreux aux abois,

Son esprit apeuré chancelle, le danger rôde partout,

Mais un regard, un toucher, tombe la peur et cause l’émoi.

La menace des opilions infiltre les esprits,

Fait pourrir les cœurs. Terrible, elle tue l’espoir.

Les sirops ne suffisent plus à purifier les démunis,

Il leur faut fuir cette terre, et ceux qu’ils ont aimé.

Cette histoire grisante, d’une plume agile nous est comptée.

Celle d’un monde triste et grisant, d’une course poursuite effrénée.

D’un amour tendre et marquant, d’un mystère angoissant et grave,

On reste bouche bée, comme si ayant le Blast, on perdait une octave.