Fyctia

Grande et fine, Marielle avait aussi une peau très douce. Passionnée par la danse qu'elle pratiquait depuis l'âge de sept ans, elle se déplaçait d'un pas léger. Son port altier ne laissait pas indifférent.

Depuis cinq ans, déjà, sa mère n’était plus auprès d’elle pour l’aider dans sa transformation adolescente. Elle devait trouver en elle la force de vivre son amour pour les entrechats.

Elle était certaine que sa mère aurait été fière d’elle. Partie soudainement, un 25 décembre, alors qu’elle n’avait que sept ans, Marielle avait appris à exister sans son soutien.

Depuis, les fêtes de Noël revêtaient un goût amer. La joie des marchands ambulants, les regards émerveillés des enfants la laissaient indifférente. Même les adultes chargés de cadeaux, agglutinés aux caisses des magasins, lui semblaient futiles. Elle se souvenait des nombreux cadeaux qu’elle avait reçus de sa mère. Aujourd’hui, c’est tout ce qui lui restait d’elle.

Ses yeux de biche, surlignés d'un trait d'eyeliner, vous regardaient avec franchise et sincérité. Quand elle entrait dans la salle parquetée, elle prenait son envol et glissait, tel un cygne emporté par la brise. Des heures à s'entraîner, virevolter, sauter, tournoyer, en compagnie de son double masculin, Jonathan, un jeune homme doux, délicat, sensible. Trop sensible.

Elle adorait danser avec lui, travailler avec ardeur les portés. Ce duo complice, emporté dans leurs mouvements cadencés, faisait bien des envieux. Leurs sueurs mêlées, leurs corps à corps, tout laisserait penser à une relation passionnelle en dehors du Centre de la Danse.

Mais Marielle l'avait toujours tenu éloigné de sa vie privée, le rendant terriblement malheureux. Il s'était, depuis, contenté de ces entraînements quotidiens, qui lui apportaient déjà quelques heures de bonheur.

Ses regards énamourés ne parvenaient pas à faire ployer sa partenaire. Il serrait fort ses mains, sa taille, se rapprochait d'elle dès qu'il pouvait, pour sentir son parfum. Les autres danseurs observaient ce manège, cette danse à deux, idéale, qui n'était que le résultat d'un travail acharné.

Marielle ne regardait que son corps, ses pieds, qui ployaient, se haussaient, s'étiraient dans un mouvement gracieux. Elle s'évertuait à donner toute son énergie pour rendre son ballet le plus parfait possible. Son but était de prouver qu'elle pouvait accéder au titre de petit rat de l’Opéra de Paris. Sa concentration extrême et son caractère inflexible ne toléraient aucun manque disciplinaire, aucune émotion mal maîtrisée.

Elle n'était, de toute façon, pas amoureuse. Il le savait. Elle le lui avait maintes fois répété.

Au risque de le décevoir, elle avait jeté son dévolu sur un homme de vingt-neuf ans, dix ans de plus qu'elle, une espèce de voyou de quartier, tatoué, percé, vivant de petits recels. Elle adorait sa démarche nonchalante, le mégot de sa cigarette au coin de la bouche, arborant l'air sérieux de celui qui en sait long sur la vie.

Ils s’asseyaient souvent sur un banc au soleil, au bout du parc. Elle écoutait les récits de ses vols à la roulotte, de ses petits cambriolages sans envergure. Elle riait. Elle aimait son air gouailleur, sa barbe de trois jours, ses jeans déchirés.

Les voir se promener tous les deux dans la rue, n'était pas banal. En cette semaine de fêtes, où les décorations réjouissaient les yeux, ils déambulaient, main dans la main, sous les regards étonnés des passants. Leur couple peu ordinaire suscitait bien des interrogations. Son manteau en lainage beige cintré à la taille, ses escarpins à brides rouges, son écharpe aux motifs chatoyants, contrastaient avec le blouson en cuir et la boucle d'oreille.