Fyctia

— Encore un qui se l’est procuré ?

— Ouais.

— Comment ?

— Qui sait.

Le froissement d’une bâche, le grésillement d’une barrière holographique chargée en électrochocs, le frottement des bottes et les injures basses et inintelligibles de Vedran Slava, enquêteur émérite, étaient devenus un tube joué en boucle dans le quotidien de Svilen Senko.

Derrière la délimitation de néons bleus, les curieux s’amassaient. Le cauchemar des uns faisait office de distraction pour d’autres et, d’aussi loin que Svilen s’en souvienne, les drames avaient toujours occupé une place de choix dans les commérages de l’Arche. Le brouhaha qui s'élevait dans son dos constituait une ritournelle familière, tristement habituelle. Le voisinage voulait savoir. Les gens voulaient voir. Et plus les agents leur disait de circuler, qu'il n'y avait rien à contempler, plus les spectateurs se massaient et se tortillaient. Grouillaient, comme un nid de larves en quête de nourriture.

Jouant nerveusement du briquet entre ses doigts, il observa une dernière fois le corps avant que la bâche ne l’enveloppe, à l’abri de regards voyeurs. Ça avait dû être une petite fille aux boucles d’or et aux joues rondes, avec des yeux pétillants de vie et de malice. Ce n’était plus qu’un amas de membres décharnés, d’os dont la croissance accélérée avait transpercé les muscles et la chair.

Svilen serra les dents. Il imaginait la douleur du petit corps forcé à grandir, meurtri de l’intérieur, ses organes bousculés et l’impuissance de son organisme face au chamboulement brutal et immédiat qu’imposaient les Javelin-Haste.

Plus loin dans l’arrière-cour, Vedran rejoignait Kalina, occupée à interroger les uniques témoins du drame. Parce que c’est ce que diraient les médias. La façon dont ils présenteraient l’affaire du jour. Un drame. Juste un foutu drame parmi d’autres. Quelque chose qui n’aurait pas dû se produire. Un incident. Un incident malheureux, se justifierait la Sagaie, responsable de ce merdier.

— Senko, ramenez votre cul ici !

La voix de Vedran portait d’un bout à l’autre de la maison aux murs décrépis et gris. Peu de meubles, pas assez pour couvrir l’écho des perquisitions, les murmures des uns et les râles des autres. Svilen entendit une chasse d’eau ponctuée d’injures. Un agent à l’estomac mal accroché, sans doute.

— Ce sont les parents. Ils n’ont même pas pris la peine de planquer la Javelin. Une Haste, évidemment, renifla l’inspecteur en chef avec dédain. Putain. Ils en avaient juste marre que la gosse pisse au lit. Le père dit qu’un contact d’un gars qui bosse avec lui la lui a vendue pour pas cher. On va la faire analyser, peut-être qu’on trouvera l’ADN de ce fils de chien dessus, même si j’en doute.

Svilen en doutait aussi. Les trafiquants des Javelin étaient suffisamment bien rodés pour ne pas laisser d’empreintes sur leur marchandise défectueuse. Ils avaient été entraînés. Svilen aussi, l'avait été. Il n'avait pas besoin de poser les yeux sur l'arme pour savoir à quoi elle ressemblait. Une arbalète des temps modernes, connectée au réseau de la baraque. Avec cet engin, pas besoin de savoir viser. Le carreau trouvait la cible aux données pré enregistrées dans le système de la Javelin, où qu'elle se trouve. La gamine ne devait même pas avoir conscience que ses parents l'avait foutue dans leur viseur.

— Prends le numéro de série et Kalina. Je veux que vous alliez à la Sagaie. Putain, je veux que vous trouviez les fils de pute qui revendent leurs produits désuets et que vous me les foutiez dans la fosse, Senko ! Dix ans que je me bats pour retirer ces merdes du marché, c’est pas un foutu réseau de trafiquants à deux balles qui va me coller des bâtons dans les roues !

Qui étaient les pires ? Les trafiquants, qui revendaient de dangereux espoirs à des prix défiant toute concurrence, ou les acheteurs ? Svilen penchait pour ces derniers. Pour ces parents, las d’attendre que leurs gosses grandissent à leur rythme. Pour ces adultes immatures, refusant de vieillir. Pour ces vieux, que la mort terrorisait. Pour ceux dont l’amour était trop grand pour laisser partir ceux qui avaient suffisamment vécu. Pour les égoïstes, les dépendants affectifs. Et pour tous ceux que la Sagaie avait réussi à manipuler.

— Pauvre petite. Ça a dû être atroce, déclara Kalina en entrant dans l’habitacle.

Svilen démarra et le moteur rugit, couvrant la voix douce de sa partenaire. La rouquine n’était pas là depuis suffisamment longtemps pour manquer de mots face à la déchéance qui dévorait société et humanité. Encore quelques affaires comme celle-là, et elle s'y ferait. Ou peut-être qu'elle demanderait à être transférée. Il ne lui en tiendrait pas rigueur. Lui même y avait pensé plus d'une fois. Ouais, Svilen rêvait d'un service où les scènes de crime n'étaient pas continuellement appelées "accidents" et où les victimes étaient les cibles et non pas ceux qui avaient pressé la gâchette, sans se douter des effets secondaires.

— C'est terrible, reprit Kalina.

Elle remonta sa vitre et le concert de sirènes et de voix imposant à la masse de passants de se disperser se dissipa.

— Pour elle, et ses parents. Ils sont choqués.

Svilen avait arrêté de s’apitoyer depuis longtemps. Des lustres. La pitié avait laissé place au dégoût, la colère à l’amertume. Souvent, devant les utilisateurs des Javelin endeuillés, Svilen ne ressentait que du mépris. On avait arrêté de lui demander de recueillir leurs témoignages, de prendre les dépositions. Chaque fois, il avait envie de retourner ces bijoux de technologie scientifique contre eux, de les faire goûter au traitement auquel ils avaient choisi de soumettre leurs proches. Et de leur demander quel effet ça faisait.