Fyctia

Un bruit de moteur familier me tire de ma lecture. Mon mari est de retour

— Encore debout ma chérie ! s’étonne Jérémy. C’est quoi ce foutoir ?

Il y a deux ans, j’ai épousé un maniaque de l’ordre et de la propreté. Je soupire avant de répondre.

— Des coupures de journaux concernant le… meurtre d’une femme. En fait, je viens de découvrir que cette femme est la mère de papy Georges.

— Tu veux dire, ton arrière-grand-mère ?

— Mon arrière-grand-mère, répété-je songeuse.

Ces mots sont étranges dans ma bouche. Je n’ai connu que mes parents et deux grands-parents. Mon père était fils unique et mamie Ginette disait souvent que le reste de la famille avait été décimé pendant la seconde guerre mondiale, dans les camps de concentration. Jérémy s’installe à côté de moi.

— Je peux lire ?

— Fais-toi plaisir.

Une heure plus tard, nous étirons notre dos endolori et baillons à nous décrocher la mâchoire. Nous avons lu tous les articles. En plongeant ma main dans la valise, je trouve une vieille photo, couleur sépia. Elle est craquelée et écornée. Nous l’examinons. Une jeune fille d’environ une quinzaine d’années porte une robe claire, de forme droite qui s’arrête à mi-mollet. A ses côtés, une femme aux cheveux grisonnants pose dans un ensemble sombre avec une étole de fourrure sur une épaule. D’un geste machinal, je la retourne. Je ne m’attendais pas à ce qu’il y ait une inscription. A cette époque, les photos sont rarement annotées ou datées. Au dos, on peut lire « Lucie et sa fille Célestine - 1921 ».

— Tiens, regarde celle-là, dit Jérémy en extirpant un grand cliché cartonné et jauni. Tu ne trouves pas que la mariée ressemble beaucoup à la jeune Célestine ?

J’examine le groupe. Les mariés et leurs parents sont assis au premier rang. Les témoins debout derrière et au troisième rang, les proches et amis.

Je place les deux photos côte à côte.

— La femme assise, sur la gauche c’est bien cette Lucie ! Elle était présente au mariage de sa fille avec ce Jules Morin. Demain, je vais voir papy pendant la pause de midi. J’ai plein de questions à lui poser.

Jérémy fait la moue.

— Tu n’as pas peur de le perturber ? S’il ne t’en a jamais parlé, c’est qu’il doit avoir une bonne raison.

— Je n’ai personne d’autre à interroger. Il est ma seule famille… avec toi.

— Ta passion pour la généalogie pourrait te servir, alors commences par là. Tu as quelques dates et de nouveaux noms à présent. Tu peux remonter la branche des Morin qui était restée bloquée à ton grand-père. Il est deux heures, au lit maintenant sinon tu vas opérer tes patients en dormant !

°°°

Papy Georges se fige quand je lui parle de Célestine et de Lucie et la vue des photos déclenche sa colère.

— Les Barbier étaient contre le mariage de leur fille avec mon père. Le Jules était têtu et il a tenu bon. Le reste ne te regarde pas alors laisse le passé où il est. Brûle-moi tout ce que tu as trouvé dans cette valise.

— Mais, il s’agit de ma famille à moi aussi. Ce sont mes ancêtres et j’aimerais bien les connaître, ne serait-ce que par ces photos. Et toi, tu pourrais me parler d’eux et…

— Tu ne comprends pas ? explose-t-il. Quand je dis non c’est non ! Tu vas m’obéir, une bonne fois pour toutes !

De toute ma vie, je n’ai jamais vu mon grand-père dans une telle fureur. Il se met à tousser. Son visage devient bleu et je crains qu’il ne fasse une attaque alors je n’insiste pas.

— Il faut que je retourne à la clinique pour les consultations.

Je quitte mon grand-père en lui promettant de ne plus jamais lui parler de ces photos. Je comprends que, si je veux connaitre la vérité sur cette histoire, je devrai mener mon enquête sans son aide. Le journal de l’époque n’existe plus mais ses archives sont certainement conservées à la préfecture.

°°°

Deux jours plus tard, je me rends à Bar le Duc. Ma voiture trouve facilement une place devant le bâtiment des archives départementales. Mon cœur bat la chamade. Je suis impatiente d’en apprendre davantage mais, en même temps, je vais peut-être récolter des renseignements qui ne me plairont pas.

Après avoir rempli une fiche, l’archiviste me désigne l’endroit où je peux m’installer.

— Voici la période qui vous intéresse. Il y a aussi un microfilm sur les notes personnelles d’un journaliste qui avait couvert l’évènement. Si ça peut vous aider.

— Merci beaucoup.

L’employée toussote. Une fois, deux fois. Je lève la tête. Elle tapote sur sa montre et me fait un signe qui signifie que je dois partir. L’horloge indique déjà dix-sept heures ! Je rassemble mes affaires et remercie l’employée avant de sortir.

Trois heures ont filé à la vitesse de l’éclair et je suis déçue. Je n’ai rien trouvé de plus que ce que je sais déjà. Ni les autres journaux, ni les notes du journaliste ne m’ont aidée. Une voix dans mon dos m’interpelle.

— Madame Bardin, attendez !

Je fais demi-tour et la regarde courir vers moi. J’ai sans doute oublié un crayon ou une feuille.

— Tenez, dit-elle en me tendant un petit carton. C’est le numéro de la Présidente de l’Association locale de sauvegarde du Patrimoine. Téléphonez-lui, elle pourrait vous aider dans vos recherches.

— Merci… beaucoup ! balbutié-je reconnaissante.

La petite carte trouve sa place dans la fente du cendrier. Je m’apprête à mettre le contact mais un regard vers les chiffres m’en dissuade. Je saisis mon portable et compose le numéro de cette femme.

— Mireille Balthazar à l’appareil, j’écoute.

En quelques phrases, je lui expose mon « affaire » et mes espoirs et nous convenons d’un rendez-vous pour demain après-midi. Je raccroche. Un énorme « Yes » s’échappe de mes lèvres et je démarre en trombe.

Je me vois dans la peau d'Agatha Raisin. J'adore cette série télévisée. Ok, je ne suis pas blonde et je suis plus jeune qu'elle mais je mène une véritable enquête policière pour trouver un assassin. Jérémy ferait bien l'affaire dans le rôle de Roy, mon assistant.

Plus sérieusement, quatre-vingt ans plus tard, je veux connaitre la vérité concernant le crime non élucidé dont a été victime Célestine mon arrière-grand-mère.

De nos jours, on dit un « cold case ».

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