Fyctia

— Non ! grogna Shade en observant le serpentin humide progresser le long de la jambe droite du civil et détremper le tissu de sa tenue de travail. Je déteste quand ils font ça !

Wraith se planta devant l’idiot et s’interdit mentalement de l’étrangler. Pour la quarante-septième fois de la soirée.

— On s’en fout. On se tape royalement de ce que tu racontes à propos de la baise de ces merdes. Tu vas à l’essentiel, connard, pigé ?

En réponse, il hocha vivement la tête, mais ses yeux avaient toujours le même aspect. Ça ne collait pas du tout avec ses putains d’agissements.

— Il voulait repeindre son bar avec de la peinture trouvée dans une ruelle ? releva Crimson en haussant un sourcil impérial. Celle-là même où se trouve le repère des nuisibles qu’il vient de nous décrire ? (Il secoua la tête, effaré.) Je ne comprendrai jamais ces humains.

Shade continua en ignorant les deux combattants :

— Continue, Jack.

— Je m’appelle Garret, monsieur.

— Mais on s’en tape, merde, gronda Wraith. La suite. Maintenant, exigea-t-il d’un ton glacial.

— J’l’ai donc suivi est j’ai atterrit ici.

— Et... ?

— Mais laisse-le parler, Wraith ! s’exclama le vampire.

— Et... (Le civil fronça les sourcils.) C’est tout.

— C’est pas vrai ! soupira Wraith en fermant les yeux.

— Mais non, mais non, corrigea Shade, ce n’est pas tout ! N’est-ce pas, Jack ?

— Garret, corrigea-t-il d’une vois atone.

— Oui, oui, pressa Shade sous le regard incendiaire de Wraith. Alors ? Tu te rappelles ?

— Bien sûr. (En soufflant bruyamment, Wraith se passa les poignets sur le visage, ses dagues passant à quelques millimètres de ses oreilles.) J’suis arrivé et l’type à poil était accroché au mur, comme un des trophées de pêche de mon grand-père. Il péchait beauco... (Un grondement terrifiant résonna dans la sombre ruelle.) Bref. C’est donc grâce à...

Wraith préféra s’éloigner plutôt que flinguer le seul témoin qu’ils avaient. Il se dirigea d’un pas décidé vers la scène du massacre et détailla la victime. Il laissa ses yeux errer sur les membres tordus en des angles improbables et les parcelles de peau blafarde que le sang n’avait pas recouvertes. Il constata aussi que les ongles des mains et des pieds avaient été arrachés, et que ses cheveux rasés étaient éparpillés au sol. Les longues mèches noires auraient pu être les siennes, tant par la couleur sombre que par leur longueur.

Et les siens lui arrivait jusqu’en bas du dos.

Crimson, discret comme une ombre, s’approcha dans son dos et jeta un coup d’œil par-dessus l’épaule de Wraith.

— Tu veux que je regarde de quel matériaux sont faites les... (il chercha le mot juste en examinant les morceau de métal qui sortait du corps et qui étaient fichés dans le mur en se passant la main dans ses cheveux hirsutes et cuivrés) attaches ?

Wraith ignora sa question.

— Tu as laissé Shade seul avec le moulin à paroles ? demanda-t-il, aucune trace d’humour dans la voix.

Crimson acquiesça en ricanant, ses yeux violets rivés sur le visage déconfit du vampire.

— C’était ça où il finissait carbonisé. Mais je suppose qu’avec ta patience à toute épreuve, railla-t-il, c’est exactement pour la même raison qu’il t’a fallu t’éloigner.

Ce fut au tour de Wraith de ricaner, un son lugubre, dénué de toute joie.

— Avec moi, il n’aurait pas fini seulement carbonisé, crois-moi.

Crimson le croyait, sans aucune hésitation. Il avait déjà vu les prouesses de Wraith au combat. Un charcutier létal. Sans foi ni loi. Aucune pitié. Aucuns remords.

Il pouvait donc concevoir que ce témoin ne s’en sortirait pas uniquement avec une petite brûlure si Wraith décidait de s’en occuper.

— Le métal ? relança Crimson. Je m’en charge ?

Wraith hocha la tête, une seule fois.

De par son espèce démoniaque, il lui était impossible d’entrer en contact direct avec certaines formes de métal sans risquer de gravement se brûler.

Il observa donc d’un œil avisé Crimson s’approcher du cadavre. Il tenta de chercher un morceau de métal relativement propre, puis le toucha du bout des doigts avant de les porter à sa bouche.

A ce contact, l’anneau que le dragon avait sous le nez – et qu’il lui était impossible de retirer – rougeoya violemment, projetant une lueur vermillon sur sa peau aux reflets mordorés, couverte de minuscules et discrètes écailles, qui ne se voyaient que si on l’inspectait avec attention. Crimson secoua la tête de dégoût, laissa retomber son bras et s’essuya la main sur son pantalon. En grimaçant, il fronça les sourcils et cracha un filet de salive grise avant de se frotter les lèvres du dos de la main. Puis il fut prit d’une toux rauque. Wraith le regarda fixement, sans aucune émotion sur le visage. Le piercing de Crimson redevint peu à peu à la normale, laissant l’illusion rebelle qu’il n’était un simple anneau en or.

— Argent, certifia-t-il d’une voix éraillée. Tu as bien fait de ne pas y toucher.

Wraith acquiesça. Tous deux avaient le regard braqué sur la pauvre victime et, comme d’un accord tacite, les deux guerriers tournèrent la tête vers leur Frère resté au combat avec Ducon.

Avec chacun un rictus insolent plaqué sur le visage, ils observèrent le pauvre Shade. Il paraissait en même temps agacé, dépité, et à deux doigts de commettre un autre meurtre. Seul Crimson eut un regard envers le témoin qui parlait à toute vitesse, malgré son ton las. Wraith, de son côté, s’appliqua soigneusement à l’ignorer.

— Il faudra que quelqu’un vienne chercher le corps, pour l’apporter à Trez, informa Wraith, faisant référence au sorcier de leur groupe, médecin légiste à ses heures perdues. Je l’aurai bien fait pendant que Shade et (il eut un signe de tête impatient en direction du témoin) la pipelette décide d’un endroit pour prendre le thé, mais je ne peux pas m’en approcher alors qu’il est encore en contact avec ce métal de merde.

— Je m’en chargerai une fois que l’humain aura débarrassé le plancher. J’appellerai Trez.

Wraith fronça les sourcils.

— Ça risque de durer longtemps, alors. Il a pas l’air décidé à s’arrêter de jacter.

Crimson ricana puis s’arrêta net et demanda avec un signe de tête en direction du gars épinglé :

— Sais-tu à quelle espèce il appartenait ?

Le puissant guerrier laissa errer une nouvelle fois son regard acéré et glacial sur le corps couvert de sang séché et déclara :

— Si l’on s’en tient à ce qu’on voit, il devait probablement maîtriser le feu.

— Comme toi ?

— Non. (Wraith secoua la tête, les yeux braqués sur les mains de la victime.) Pas aussi bien.

Il s’accroupit dans la flaque brunâtre, puis se décala vivement lorsqu’il se rendit compte qu’il avait les yeux pile au niveau de la queue nue et mutilée du cadavre.

— Là, regarde, dit-il en montrant une tache noir charbonneux proche de la main de la victime. (Crimson se pencha par-dessus son épaule.) Et il y a la même de l’autre côté.