Fyctia

L’air était chargé d’humidité et d’une odeur âcre de moisissure et de rouille. Une ampoule vacillante diffusait une lumière blafarde, projetant des ombres sur les murs de béton brut. Contre les parois, des caisses en bois s’empilaient, certaines marquées de symboles mystérieux.

Dans ce décor sordide, une transaction venait de se conclure.

— Elle est à vous, déclara le commerçant d’une voix assurée.

Son regard brillait d’avidité alors qu’il tendait une main impatiente.

— Puis-je avoir mon argent ?

L’acheteur ne répondit pas immédiatement. Il se contenta d’un signe de tête vers ses gardes du corps. En un instant, l’un d’eux s’avança.

— Occupez-vous de lui.

Le commerçant tressaillit, une lueur d’inquiétude traversant son visage.

— Attendez… Comment ça ? Je… je vous assure, je serai muet comme une tombe ! Votre secret est bien gardé, et dans moins de deux mois, je reviendrai avec d’autres…

Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase.

Un clic métallique.

Puis un coup de feu.

Son corps s’effondra lourdement sur le sol, une tache sombre s’étalant sous sa tête. Ses doigts tremblèrent une dernière fois avant de s’immobiliser.

L’acheteur rengaina calmement son arme et lança d’une voix froide :

— Nettoyez ça. Que ça ressemble à un suicide.

— Entendu.