Fyctia

J'arrive à percevoir leurs souffles, rapides et irréguliers, comme si chacun essayait d’avaler la situation sans s’étouffer.

— Alors… on est bloqués ? murmure la voix plus jeune.

Aucune réponse immédiate. Juste ce silence écrasant.

Je serre les dents. Non. Ce n’est pas possible.

« Il doit y avoir un autre passage » je murmure, plus pour moi-même que pour eux.

— Et si ce n’est pas le cas ?

Cette phrase me coupe le souffle. Une autre voix, grave et lasse, vient de poser la question que je redoute le plus.

— Si ce conduit est le seul… et que tu es juste passée d’une prison à une autre ?

L’idée s’insinue en moi comme un venin lent et brûlant.

Et si c’était vrai ?

— Non, dis-je d’une voix trop ferme. Ce n’est pas possible. Je refuse d’y croire.

J’essaie de réfléchir, de m’accrocher à ce que je sais. Il y avait plusieurs portes dans ce couloir. Si chacune cache une pièce comme la mienne… alors peut-être que chaque pièce a sa propre grille.

Ou encore mieux ses propres grilles.

Il faut que l'on cherche.

— Il faut explorer, je déclare, plus déterminée cette fois. Il y a peut-être une autre grille, un autre passage…

— Et s’il n’y en a pas ? insiste la voix grave.

— Alors on trouvera un autre moyen.

Un soupir, las.

— D’accord. Comment on s’y prend ?

Je tâte le sol autour de moi.

— Il faut fouiller chaque centimètre de cette pièce. Si une autre grille existe, on la trouvera.

Des bruits de mouvements se font entendre. Ils obéissent, mais l’ambiance est lourde. Je sais qu’ils n’y croient pas vraiment. Moi-même, je lutte contre cette peur sourde qui menace de m’avaler.

Mais il est hors de question que je me rende.

Dans cette obscurité oppressante, nous commençons notre recherche.