Fyctia

Des mains glissent sur les murs, des souffles courts trahissent l’effort. J’entends des ongles racler la pierre, des corps se heurter maladroitement.

L’espace n'est pas si étroit, mais nous tâtonnons avec la ferveur du désespoir.

— Vous sentez quelque chose ? murmuré-je.

— Rien…

— Juste le mur…

Des soupirs frustrés résonnent.

Je continue d’explorer, mes doigts courant le long de la paroi. La surface est froide, irrégulière.

Puis…

Un creux.

Mon cœur rate un battement. Je passe ma main dessus, reviens en arrière. Non, je n’ai pas rêvé.

« Là » je souffle.

— Où ?

Des bruits de mouvement, ils essaie de trouver ma position grâce à ma voix et ils y arrivent bien car je sens des mains me toucher.

— Ici… Il y a une différence, c’est plus…

Je fronce les sourcils. Plus rugueux. Comme si quelque chose avait été scellé.

— Attendez…

Mes ongles glissent sur une fine fente. L’excitation me gagne.

— Il y a une grille. Je le sens.

Un silence. Puis un bruissement précipité, des mains viennent se poser à côté des miennes.

— Oh mon Dieu…

— Elle est là.

L’un d’eux pousse légèrement. Un grincement à peine audible. Mais la grille ne bouge presque pas.

— Elle est bloquée.

Je hoche la tête, même s’ils ne peuvent pas me voir.

— On peut l’ouvrir. Il faut juste forcer.

— Mais si on fait trop de bruit…

Une hésitation. Cette grille a l'air plus lourde que les précédentes.

Je déglutis.

— Il faudra être prudents. Mais on ne peut pas rester ici.

Un murmure d’accord circule. Puis, lentement, nous commençons à tirer, poussant de toutes nos forces contre le métal froid. Ravivant au passage la douleur de ma blessure.