Fyctia

Le silence n'est plus aussi absolu. Il est chargé d'attente, prêt à se briser à tout instant.

Je frissonne. La voix qui m'a soufflé ces mots continue de résonner en moi. Il est temps. Mais de quoi ? De partir ? De comprendre ?

Mon esprit est un labyrinthe. À chaque tournant, une ombre. Un souvenir qui refuse de se révéler.

Je prends une inspiration tremblante et me force à bouger. L'inactivité me rend folle, me dévore de l'intérieur. À tâtons, j'explore mon environnement. Mes doigts rencontrent progressivement la même surface lisse que tout à l'heure qui s'étend sans doute à plus d'un mètre au dessus de ma tête.

Puis… un autre bruit.

Infime, mais bien réel.

Une respiration.

Je retiens un cri et plaque ma main sur ma bouche. Mon cœur bat à un rythme effréné. Quelqu’un est ici pas loin.

Je me recroqueville, tentant de disparaître dans l'obscurité. Mais je le sens. Une présence. Une chaleur étrange, presque imperceptible, tout près de moi.

Et tout à coup, un flash.

Une image jaillit dans mon esprit.

Une pièce éclairée. Des murs gris. Une silhouette. Une main tendue vers moi.

Puis tout s'efface.

Cette main tendue… Que voulait-elle ?

Je rouvre les yeux – mais dans ce noir absolu, quelle différence cela fait-il ?

Mon souffle s’accélère. Je veux savoir. Je veux comprendre. Je veux surtout une réponse

Alors, d’une voix faible mais déterminée, je murmure :

« Qui es-tu ? »

Cette fois, j’attends une réponse mais je ne sais pas si elle viendra.