Fyctia

Assise autour de la table ronde de la cuisine avec une tasse de café noire et mon ordinateur portable, je jette un œil à l’écran de télé qui diffuse le journal du matin.

— Qui est la mère de cet abruti, encore une fois ? me demandé-je, en soupirant.

Le présentateur du bulletin d’information met en garde les habitantes de la ville. Il n’y a aucune forme de sexisme dans ses propos, bien au contraire. À notre époque, nous savons faire la différence. Du moins, une bonne partie des gens. Il n’y a que les esprits étroits et fermés, qui crient encore au scandale.

— C’est du déca ? demande Lilie en entrant dans la cuisine.

— Non.

Je pose mon index sur mes lèvres et j’augmente le son pour mieux entendre le flash spécial. Un inspecteur de police prend la parole face à une foule de journalistes qui l’encercle et le bombarde de questions. Depuis minuit, d’après ce qu’il est en train de raconter, face aux caméras, trois femmes auraient été tuées. Selon lui, il s’agirait de l'œuvre d’un tueur en série, ayant déjà opéré il y a treize ans, jour pour jour. Le mode opératoire est exactement le même. Les victimes sont toutes mortes de peur.

— Mortes de peur, murmure Angie, accoudée à l’îlot central.

Le meurtrier est activement recherché. Ses victimes sont visiblement des femmes ayant des attraits pour le monde de l’occulte. Il est vivement conseillé à la gente féminine de ne pas rester seules. Les sorties doivent se faire accompagnées et au mieux, être évitées. Le portrait des défuntes est diffusé. Elles ont toutes entre trente et quarante ans. Des images d'archives se succèdent. C’est désormais celui des douze autres disparues, treize ans plus tôt. Quand le moment des témoignages des proches arrive, Angie éteint le téléviseur.

— Angie ! Rallume la télé !

Je ne comprends pas sa réaction. Du moins, pas complètement. Je sais juste que c’est la plus froussarde de nous trois.

— Blair…

— Blair ? demande-t-on en chœur, avec Lilie.

Angie est sous le choc. Je me lève pour aller la rejoindre et j’enlace ses épaules de mon bras.

— Nous sommes vendredi treize aujourd’hui… hier soir, en rentrant du travail, je me suis rendue dans sa boutique pour acheter quelques grigris.

Elle plonge son visage dans ses mains, complètement heurtée par la nouvelle.

— On a bavardé, comme à notre habitude et elle m’a dit qu’exceptionnellement, elle voulait fermer sa boutique avant minuit. Je n’ai pas cherché à en savoir plus. J’ai attrapé tout ce dont j’avais besoin pour nous et je suis partie en lui promettant de repasser la voir très vite.

Lilie nous rejoint pour elle, enlacer la taille de Angie de son bras. Nous sommes très complices et fusionnelles, toutes les trois, depuis la mort de maman. Quand l’une est au sol, les autres sont là pour la relever. C’est notre règle d’or.

— Comment l'as- tu ressentie quand tu es partie ? interroge Lilie.

— Effrayée.

Nous nous serrons les unes contre les autres.

— Elle m’a dit de faire attention à moi, parce qu’il revenait tous les treize ans dans l’espoir d’accomplir sa quête. Je l’ai remerciée, gênée à l’idée qu’elle comprenne que je suis une sorcière et je suis partie.

Si ce que Blair a dit est vrai, il s’agit très certainement d’un démon et non, d’un serial-killer comme le pense la police. Il est un peu plus de sept heures du matin et il a déjà réussi à ôter la vie de trois personnes. Si mes déductions sont bonnes, pour le renvoyer d’où il vient et l’empêcher d’arriver à ses fins, il nous reste dix-sept heures pour savoir qui il est, le retrouver et le détruire.

— Je vais consulter le livre de la Wicca.

De nous trois, je suis la seule à faire du télétravail. Lilie enseigne les langues mortes à l’université et Angie, styliste, dirige sa propre boutique de mode. De mon côté, je suis une formation pour monter ma propre entreprise. J’ai quitté les cuisines du dernier restaurant dans lequel j’étais employée avec cette idée.

— Appelle-nous dès que t’as des infos, s’écrie Lilie, de la cuisine.

— Évidemment !

Quand la magie fait irruption dans notre quotidien, il n’y a pas une minute à perdre. Non seulement, nous faisons généralement partie des premières cibles, mais de plus, nous avons la vie d’innocents entre nos mains. Debout face au pupitre sur lequel trône notre grimoire familial, je l’ouvre pour commencer à le feuilleter en me remémorant chaque élément important que j’ai noté dans un coin de ma tête. Il revient tous les treize ans. Les victimes meurent de peur.

— Me voilà bien avancée avec ça…

Il me faut un certain temps pour tomber sur une page qui attire mon regard un peu plus que les autres. Le démon de la peur. Ancien et puissant démon de niveau supérieur. Son principal pouvoir est de lire les peurs de ses victimes et de les retourner contre elles. Il était à l'origine lié à un cycle qui ne lui permettait de revenir sur Terre que tous les treize ans. Ce cycle ne pouvait prendre fin que s'il parvenait à tuer treize sorcières célibataires le vendredi 13.

— Je te tiens.