Imaginaire Sand Canavaggia Whistle

Whistle

Son corps si fin glisse dans une caresse froide, ceux qui croisent ses jours ne souhaitent que mourir de sa morsure. Ni vampire ni entité, juste le fruit vaporeux des méandres d’un esprit. Rien ne peut nous protéger de son organe sensoriel thermosensible quand sur nous il s’éveille. Il n’y aura pas de lieux où nous pourrons nous rendre, rien ne pourra nous secourir.

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