Fyctia

A Cassandra, la lectrice des premières heures de ce projet.

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Une piscine.

Un olivier.

Des transats.

Des enfants qui jouent, qui font du bruit, qui éclaboussent et rient.

Température trente-cinq degrés, pas de vent. Juste une brise chaude.

Une terrasse, des verres, des glaçons. Un peu stéréotype pour un été ?

Réalité.

Le personnage principal ? C'est vous, c'est toi, c'est moi. Cette semaine de vacances dans le sud, on en rêve tous. Bronzer tranquillement vers 16h, pas avant. Les cigales au début, on dit ce qui est, elles agacent mais on finit par les oublier.

Nommer les personnages ? Ennuyant.

Ils porteront le prénom, le nom, le matricule que vous voudrez.

Les pages se tourneront bientôt et l'histoire s'écrira. Vous l'écrirez. Tu l'écriras. Je l'écrirai. Chacun sa version. Enfin, pas tout à fait, le décors a été planté. Pas d'allégories. Mais des mots pour des mots. Bruts. Doux. Vrais. Cinglants. Des sincères. D'autres qui sonnent faux. Des mots.

Il faut pourtant que je vous raconte une histoire. L'histoire d'un personnage qui t'accoste et te propose un scotch ou un Sex on the Beach. Il est du type lourd et qui ne parviendra pas à ses fins. Il sera simplement balayé du revers de la main par un ou une inconnue qui passe sa main autour de ta taille. Dépose un baiser sur ta joue et s'excuse de son retard. L'autre prend ses jambes à son cou et le ? la ? deuxième disparaît aussitôt. Seul son dos reste en visu. Si c'est un homme, il aura un large dos qui paraîtra musclé sous sa veste de costume. Ses cheveux bruns restent en visu pour quelques secondes encore au milieu de la foule. Si c'est une femme, elle pourrait être brune, blonde ou rousse et porterait une robe bleu nuit dos nue en satin qui laisserait entre-apercevoir un bout de peau délicat. Elle serait perchée sur des talons qui ferait danser ses hanches. Un simple hasard qui se réitérera ? Un fantasme devenu réalité ?

Plutôt une entrée en matière.