Fyctia

Le jour est à peine levé. Je suis dans une petite salle, uniquement meublée d'une table, de chaises, d'une horloge et d'un miroir sans tain. Je ne suis pas dupe et j'ai regardé suffisamment de films et séries, pour savoir que plusieurs policiers se trouvent derrière pour écouter mes réponses, ainsi qu'analyser mes moindres faits et gestes. Assise sur ma chaise, j'attends patiemment, le regard figé vers les aiguilles de la pendule qui défilent.

Ma nuit n'a pas été des plus reposantes, je n'ai presque pas fermé l'œil. Enfermée dans cette petite pièce humide, allongée sur une couchette aussi dure que le sol. Entendre les pas du gardien faire des aller-retour dans le couloir, la mise en cellule des arrestations de la nuit et les débordements entre les représentants de l'ordre et les délinquants.

J'ai passé une bonne partie de mon temps à pleurer, tout en essayant de comprendre comment j'avais pu en arriver là. La moindre requête m'est refusée, je me retrouve ignorée pour un simple verre d'eau. Je n'ai rien mangé depuis que je suis arrivée ici et même si je n'ai pas réellement faim, mon corps me réclame quelque chose pour tenir. Je n'ai même pas eu le droit de prendre une douche et pour ce qui est des toilettes, c'est un sujet que je préfère éviter.

Les aiguilles s'alignent entre elles pour afficher huit heures, une petite seconde passe et l'unique porte menant dans le couloir s'ouvre. Un agent de police s'invite, ne s'intéressant pas le moins du monde à ma présence. Il est suivi d'une femme ravissante qui porte un tailleur noir et une chemise bleu ciel. Ses cheveux bruns sont tirés vers l'arrière et attachés en chignon banane, mais quelques mèches de sa frange fine retombent sur son front.

Elle s'arrête un instant et observe l'agent de police de la tête au pied, d'un regard peu sympathique. Impassible, elle lui demande de quitter les lieux d'un simple geste de la main. Pour la première fois depuis son arrivée, l'homme pose ses yeux sur moi tout en grimaçant, puis quitte la pièce en laissant s'échapper un grognement.

L'élégante femme referme la porte et s'avance vers moi d'un pas assuré. Ses talons claquent sur le sol, remplaçant le Tic Tac stressant de l'horloge qui brisait le silence. Elle pose sa pochette sur la table puis s'installe tout en me lançant un petit sourire, que je ne parviens pas à lui rendre. Je reste silencieuse, incapable de dire quelque chose. Je l'observe, ne parvenant pas à savoir si elle est de mon côté ou non. Elle remarque facilement mon attitude méfiante et se présente immédiatement.

— Bonjour, mademoiselle Jones. Je m'appelle Amber Parkson Jo... Amber Parkson.

La façon dont elle se reprend pour m'annoncer son nom me fait arquer un sourcil, mais pas plus que l'annonce de son nom de famille. J'ai en face de moi, la femme d'Harold. Je ne comprends pas ce qu'elle fait ici. Elle ne devrait même pas avoir le droit de me rencontrer. Je vais devenir complètement dingue ! J’ai le sentiment que tout ce qui se déroule autour de moi est le tournage d’une teen série, sans dessus dessous.

— Que faites-vous ici ? demandé-je un peu sèchement.

— Je suis avocate et j'ai décidé de te représenter, annonce-t-elle sans prendre de pincettes.

— Vous ne pouvez pas ! On me soupçonne d'avoir tué votre mari, vous ne devriez pas être ici !

— Ex-mari, précise-t-elle. De plus, mon lien avec Harold me permet d'avoir des informations que ces incapables n'ont pas recherchées dans la maison. Le passif de Rose et tout un tas d'autres choses, qui vont me permettre de te sortir de cette panade. Nous n’avons pas beaucoup de temps et j'ai quelque chose à te proposer, est-ce que j'ai toute ton attention ?

Elle pose ses avant-bras sur la table et se penche pour approcher son visage du mien. Elle est si proche, que je peux sentir son souffle caresser ma peau. Je déglutis quand ses iris rencontrent les miens et le temps d'un instant, mon monde s'arrête. Ce regard... Bien qu'il soit plus fin et plus léger, j'ai le sentiment que c'est mon père qui pose ses yeux sur moi. Perturbée, la bouche entrouverte, je ne parviens pas à prononcer le moindre mot et hoche simplement la tête pour lui répondre. Satisfaite, elle me sourit tendrement et poursuit.

— Je vais faire sauter toutes les charges qui planent au-dessus de ta tête, telle une épée de Damoclès, mais tu vas devoir faire ce que je te demande ! Tu ne dois en aucun cas parler de l'enlèvement de Luke, plus que tu ne l'as déjà fait. La police ne doit pas s'occuper de cette affaire et elle ne doit surtout pas être médiatisée, ça pourrait le mettre en danger.

— Je...

Elle ne me laisse pas le temps de poursuivre et me coupe d'un simple geste de la main.

— Nous ne pouvons pas parler de ça ici, les murs ont des oreilles. Sache juste qu'il n'a rien, compris ?

— Très bien, déglutis-je un peu perdue.

— Parfait, dit-elle en regardant sa montre. Un interrogatoire va commencer dans moins de cinq minutes, tu ne réponds à aucune question, tu observes et tu savoures ce qui va se dérouler ! Je vais aller te chercher un café et de quoi grignoter, car une longue journée nous attend !

Elle se lève et quitte la pièce, je cligne des yeux à de multiples reprises. J'ai du mal à réaliser ce qui est en train de se passer, tellement tout est trop beau pour être vrai. Le plus important pour moi actuellement, c'est de savoir que Luke va bien. J'ai le sentiment qu'on vient de retirer un poids de ma poitrine, me permettant de respirer plus facilement. Je laisse s’échapper un long soupir libérateur, puis bascule ma tête doucement vers l'arrière en fermant les yeux.

Les minutes défilent à une vitesse folle. Je reste silencieuse et observe le combat de coqs qui se fait entre celle qui me représente et l’homme qui m’accuse. Si seulement mon père avait pu obtenir une personne comme Madame Parkson pour sa défense, il ne serait certainement pas derrière les barreaux actuellement. Finalement, au fur et à mesure de l'échange, je me demande si elle n'aurait pas fini en prison avec lui.

Je me retiens de rire, quand je vois le peu de respect qu'elle a envers les hommes qui se tiennent devant nous. Elle montre du doigt et sans langue de bois, leur incompétence et les déductions sans preuve qui ont été faites en l'espace de vingt-quatre heures. En vue du teint rougeâtre de son visage, j'en déduis qu'elle est folle de rage et étrangement la découvrir ainsi me calme petit à petit. C'est comme si la colère que j'avais envers ces hommes se transmettait par son corps.

— Je n'arrive pas à comprendre, comment c'est possible qu'une expertise médicale ne soit pas déjà faite, quand on découvre les marques que présentent uniquement ses bras, son visage et son cou ! Comment peut-on dire qu'elle est coupable, alors qu'on distingue clairement, des traces de tentative d'étranglement, s'énerve-t-elle.

— Madame Parkson, vous ne devriez même pas représenter cette personne tout en sachant qu'il s'agit du meurtre de votre mari...