Fyctia

Alors que le chant de l’orgue sonne la reprise des cours, nous pénétrons dans la salle de classe du professeur Adams située dans une annexe du château. Comme le reste des édifices, la structure est composée de pierres noires caractéristiques, d’une importante hauteur sous plafond et d’une toiture mansardée. Les tables de cours sont faites d’ébène, disposées en demi-cercle autour de l’estrade du précepteur, tandis que les sièges sont rembourrés pour plus de confort. La particularité de cette pièce dédiée à l’histoire est les murs surchargés de répliques d’œuvres officielles. Chacune d’elle représente un moment crucial de notre passé, certaines étant plus glauques que d’autres. Même si je suis davantage attirée par la pratique, je suis fascinée par la culture infinie d'Adams. C’est un passionné qui donnerait envie à n’importe qui d’apprendre sa matière. Pour preuve, c’est l’une des seules leçons où Riwa sait se montrer silencieuse.

Amour pour l’ancien temps ou sensibilité au charme du professeur Cooper ? Je dirais un peu des deux !

Mes livres sous le bras, je remarque que notre enseignant pour l’heure à venir discute avec le deuxième directeur Liyu Cheng. Les sourcils froncés, le poing dans le dos, il semble absorbé par les paroles de son interlocuteur et ne prête aucun intérêt aux élèves qui s’installent. Ses longs cheveux bruns, dont une partie est attachée en chignon, dénotent de sa peau claire et de ses yeux verts.

⸻ Tu crois qu’on va avoir une interro surprise ? s’inquiète Riwa.

Par réflexe, je détourne mes iris des maîtres pour les reporter sur mon amie.

⸻ Une intuition ? répliqué-je avec un sourire.

⸻ Une peur panique plutôt, contre-t-elle en nouant ses doigts décorés de bagues en argent.

⸻ La bibliothèque n’a pas que des mauvais côtés, plaisanté-je.

Elle me répond par une moue à mi-chemin entre le dégoût et l’agacement.

⸻ Les pavés livresques sont une bonne alternative quand on manque de talent, renchérit Phénos en pouffant.

Mimant l’outrage, Riwa fait volte-face sur son assise pour le poignarder d’une œillade.

⸻ Tu ferais mieux de maîtriser ta langue, Morr.

⸻ C’est une menace ? lance-t-il, joueur.

⸻ Un conseil ordonné plus exactement.

⸻ Ouh ! Je tremble !

Riwa retrousse son nez en montrant les dents.

⸻ Tu t’es déjà demandé ce que ça faisait d’être une mouche ?

⸻ Non, mais si je veux des infos, je n’hésiterais pas à venir te voir.

Je me mords la joue pour retenir un fou rire et reporte ma curiosité sur nos tuteurs. Le directeur a disparu et le sorcier prend place derrière son pupitre. Suis-je la seule à remarquer la barre soucieuse qui relie ses sourcils ?

⸻ Demoiselles, damoiseaux, veuillez cesser vos bavarderies et m’accorder tous vos neurones.

Quelques rebelles sont corrigés d’un œil tandis que les autres ouvrent leurs carnets et s’emparent de leurs stylos. Une fois certain d’être au centre de l’attention, Adams dépose ses paumes autour de ses notes et balaie la salle avec une expression indéchiffrable.

⸻ Qui peut me dire combien de guerres ont secoué notre monde depuis trois milles ans ?

Je m’apprête à répondre, cela dit, ma concurrente numéro un me devance.

⸻ Sept !

Le doigt encore en l’air, Paldän m’offre un sourire en coin provocateur.

⸻ C’est exact. Et que pensez-vous de ce chiffre, mademoiselle ?

Déstabilisée par la question, elle bat des cils et entrouvre la bouche à la recherche d’une réplique. J’en profite pour lever la main. D’un geste de tête, Adams m’invite à prendre la parole.

⸻ C’est à la fois peu et déjà trop. Chaque guerre a eu des conséquences catastrophiques sur notre monde. Contrairement aux armes humaines qui sont limitées, la magie laisse des blessures plus complexes à effacer. Sur les individus comme sur l’environnement. Par exemple, le sort d’Effredson qui a plongé dans l’oubli le peuple des Minëwaka. De nos jours, seules quelques traces écrites nous permettent d’attester qu’ils existent quelque part, mais l’envoûtement nous empêche de les retrouver.

Une seconde de silence passe avant qu’Adams reprenne.

⸻ Et que pensez-vous des Torturés de l’Ombre ?

Le regard du professeur semble désirer lire à travers mon esprit. Focalisé sur ma personne, c’est comme s’il escomptait expressément ma réponse. Face à mon hésitation, Paldän hisse le bras. Je m’attends à ce que l’enseignant change de cible, mais ses yeux sont fixés sur moi et ne paraissent pas vouloir se détacher. Mal à l’aise, je resserre ma prise sur mon crayon, puis rétorque d’une voix timide :

⸻ Je ne connais pas très bien la troisième guerre, monsieur.

Saisissant l’opportunité, Paldän s’efforce d’être interrogée.

⸻ C’est bien dommage…, enchaîne-t-il sans daigner lui accorder crédit.

Un nouveau silence alourdit l’air. Lorsque le précepteur reprend, ses iris émeraude ont dévié sa visée.

⸻ La troisième guerre, surnommée l’Éclipse Rougeâtre, est la plus meurtrière des sept. Elle est principalement due à la folie d’un mage qui s’est donné pour mission de rassembler ceux que l’on nomme les Torturés de l’Ombre.

D’un geste de la main, il capture une peinture accrochée au mur et la ramène près de lui. En la voyant, les poils de mon épiderme se hérissent. À vrai dire, j’ai assez potassé ces batailles pour en connaître la plupart des lignes. Mais celle-ci est différente. Au-delà d’être une vague de dévastation, elle résonne de façon amère dans ma poitrine, car l’homme qui se tient avec fierté sur la pile de cadavres possède la même nature que la mienne. Ses atrocités ont participé à la sectorisation de ceux qui, à mon instar, arborent des broderies argentées, signe d’un métissage entre espèces.

⸻ Le Mage de Sang que vous voyez marcher sur nos morts est connu sous le nom du Mime. Les formes humanoïdes autour de lui sont ses serviteurs, une armée damnée, composée à majorité de fous ayant essayé de pratiquer le Pacte Sacrificiel. Quelqu’un peut-il m’expliquer de quoi il retourne et d’où vient ce surnom ?

Les respirations sont contenues. Les mains n’osent pas bouger. Cet évènement est un traumatisme pour tout le monde. De plus, il est ardu de trouver des informations sur le Pacte Sacrificiel. Le Parlement a condamné tout ce qui était en rapport avec cette pratique et surveille étroitement les brides qui s’avisent d’échapper au cadenas de leur pouvoir.

⸻ Personne ? Quel dommage…, murmure-t-il une nouvelle fois.

Timide, Paldän tente sa chance d’une paume tremblante.

⸻ Son surnom vient du fait qu’il ne parlait jamais ?

Un sourire macule les lèvres de l’historien.

⸻ Le Pacte Sacrificiel, tel que son nom l’indique, exige un sacrifice.