Le sang a coulé sur mes doigts. Ils sont poisseux, collants. Le sang ne tardera pas à coaguler sur ma peau. Le sang... Le sang de l'autre. Le sang de celui à qui j'ai taillé la chaire. Son sang à lui, qui restera sur mes doigts, même après m'être lavé les mains. Son sang à lui qui n'est pas le premier, qui ne sera pas le dernier. Son sang, rouge, à l'odeur métallique, comme le sang de tous les autres. Le sang de l'homme que je viens de tuer.