Fyctia

Il faisait nuit.

Minuit moins le quart.

La lune brillait, sa lumière traversait les branches des arbres et se séparait en milliers de rayons lumineux créant ainsi une atmosphère étrange, mystérieuse où l'impossible semblait possible.

Il était là, perdu dans cette forêt. Ses vêtements étaient recouverts de terres et d'herbes mouillées.

Il venait de se relever et à ses pieds le sol avait été retourné.

Lui seul savait ce qu'il venait d'enterrer.

Il y avait été forcé, sa vie en dépendait.

Il n'avait même pas vingt ans et pourtant il lui semblait que sa vie, en particulier sa liberté, avait pris fin à cet instant.

Ou plutôt dix ans auparavant.

Le diable l'a pris dans ses filets et ne va pas le lâcher.

Il en connaissait les conséquences mais n'avait jamais pris le peine de les prendre au sérieux.

La vie pour lui n'était qu'un jeu.

Un jeu dangereux, certes, mais il savait que ce jeu en valait le prix.

Il s'est aperçu qu'à force de trop jouer avec le feu, on finit toujours par se brûler.

Mais ce n'est pas ses doigts qu'il a brûlés, c'est sa vie toute entière qu'il a foutu en l'air.

Il a fixé le sol pendant de longues minutes avant de finalement revenir sur ses pas.

Il est monté dans sa voiture, garée un peu plus loin, et il a pris la route en direction de son chez lui.