Fyctia

Gabriel

Blake... Dès la première seconde, je l’ai cru. Pas à cause des mots. Pas à cause des détails. Mais parce que je vois ce qu’il ressent, et ça, ça ne se joue pas.

— Eh bien, moi, je vous crois.

Il relève brusquement la tête. Il m’observe comme s’il venait d’entendre une chose impossible. Comme si je venais de briser un mur invisible autour de lui. Une ombre traverse ses traits, un mélange de scepticisme et d’espoir qui se battent pour la victoire.

Je ne détourne pas le regard.

— Il paraît que vous êtes un excellent cuisinier. Moi, je crois que ce n’est pas seulement parce que vous avez du talent, mais car vous avez cette rage en vous. Ce feu.

Son souffle se bloque.

— Vous pensez que vous avez perdu ? Que Ronan vous a pris votre confiance ? Je suis sûr qu’il n’a fait que l’abîmer temporairement. Vous êtes toujours là, sinon vous ne m’écouteriez pas.

Il baisse les yeux, ses doigts sont serrés autour de son verre, ses jointures blanchies par la tension. La lumière tamisée du bar jette des ombres sur ses traits crispés, et accentue la ligne de sa mâchoire.

— Vous avez une chance de lui prouver qu’il ne vous a pas détruit.

Un silence s’installe. Il est dense. Chargé de non-dits.

Blake se détourne, il déglutit. Il veut croire ce que je dis. Cependant, il n’en est pas encore capable.

Je lève mon whisky en direction du sien, un rictus au coin de mes lèvres.

— Quoi de mieux que de lui prouver en brillant là où il ne vous attend pas ?

Blake fait tourner son verre entre ses doigts, son regard ancré dans le mien. Il analyse. Soupèse mes mots. Il ne se contente pas de ce que je dis, il cherche ce que je n'énonce pas.

— Admettons que j’accepte, il finit par dire d’un ton mesuré. Admettons que je prenne ce fichu contrat et que je me donne en spectacle pour prouver que je suis toujours un bon chef, et que je fasse rager Ronan pour avoir ma vengeance.

Il marque une pause.

Son regard s’accroche au mien, il est perçant. Il arrive à me déstabiliser, alors qu’en temps normal je ne plie jamais à ce jeu-là.

— Vous, pourquoi vous faites ça ?

Il lance sa bombe sans sommations. Le ton est tranchant. Méfiant. Je hausse un sourcil.

— Ça a de l’importance ?

— Énormément.

Blake pose son verre dans un bruit sec sur la table. Il se penche vers moi, réduit la distance, m’obligeant à soutenir ses yeux.

Toujours ce regard !

Un vert intense, piqué d’éclats dorés sous la lumière tamisée du bar. Un vert qui, pendant une fraction de seconde, me fait perdre pied.

Merde. 

J’ai rencontré des dizaines de personnes prêtes à me tester, à me jauger, mais aucune ne m’a jamais regardé comme ça. Comme si j’étais un mystère à résoudre. Comme si j’avais autant à prouver que lui dans cette histoire.

Je prends une inspiration discrète, me raccroche à mon masque d’assurance.

Blake poursuit, sa voix est plus basse, presque un murmure rauque.

— Vous êtes Gabriel Beaumont, un PDG qui vaut un paquet de fric. Un homme qui a visiblement d’autres occupations que de convaincre un inconnu brisé par une relation merdique d'accepter un contrat. Vous pourriez dire la vérité à votre sœur, lui ouvrir les yeux en deux secondes. Alors, pourquoi ne pas le faire ? Pourquoi ce plan tordu ? Pourquoi moi ?