Tête de linotte. Idiote. Folledingue. Voilà quelques exemples de jolis surnoms auxquels j’ai droit. Et je ne vais pas vous mentir, je les mérites amplement. Pire, je les incarne. J’ai beau travailler sur moi, apprendre des techniques pour me contrôler, rien n’y fait. Cette part sombre en moi prend toujours le pas sur les autres. Schizophrène, moi ? Absolument pas ! Je n’ai pas besoin d’invoquer différentes personnalités pour assumer que je suis complètement tarée. Tous ceux qui m’ont côtoyée ont déjà fait les frais de mes bizarreries. Résultat, à 27 ans, je me retrouve sans copain, sans boulot et bientôt sans toit quand mon propriétaire me réclamera les loyers que je ne pourrais bientôt plus me permettre de payer. Ma vie est loin d’être idyllique mais je suis déterminée à l’améliorer. Et quand la clé de mon bonheur se présente sous les traits de Maximilien, alias Max ou Maxou pour les intimes, je n’hésite pas à tout faire pour la décrocher. Non seulement ce bellâtre est célibataire, mais en plus, il me propose le job dont j’ai toujours rêvé (ou cauchemardé). Aidée par ma meilleure amie et par mon instinct de survie inexistant, je relève tous les défis qu’il me présente, quitte à me brûler les ailes.