Fyctia

19h19.

Aéroport Roland Garros, ou tout le monde est bien trop agité ou pressé pour vous prêter attention.

Certaines familles se disent au-revoir aux portes d’embarquement; d’autres, au contraire, se retrouvent, et comptent bien passer du bon temps, ensemble et réunis.

L’aéroport est bondé. Entre l’espace où l'on enregistre les bagages, et les portes d’embarquement, c’est noir de monde, et le brouhaha y est monstre, tel que, même si vous êtes a deux centimètre l’un contre l’autre dans un soir comme celui ci, il faille crier pour se faire entendre.

Pourtant, si vous montez les escalators et que vous vous dirigez devant le duty free, vous verrez assise par terre une jeune cafrine, âgée de 21 ans, même si son visage suggère qu’elle est beaucoup plus jeune. Ses longs cheveux bouclés, parés d'une mèche blanche sur le devant, lui donnent un air mystérieux et assez réfléchi, quoique son expression faciale suggère qu'elle a beaucoup pleuré.

Elle est essoufflée.

Vêtue de manière assez négligée, d'un hoodie noir a capuche, et d'un jogging gris, elle crache dans un mouchoir, observant, tremblante, le sang qui s'accumule dedans. Le docteur lui as dit de ne pas s'inquiéter: ce n'est qu'une énorme irritation des cordes vocales. D'ailleurs, elle a fait le plein de pastilles pour la gorge et d'eau. Elle compte dormir dans l'avion, et ne plus penser à rien. Pourtant, elle tremble, et faiblement se relève, en remettant son sac à dos sur ses épaules, et tirant sa maigre valise derrière elle.

-Merde, il est déja 19h30...

D'un pas assuré, elle passe les portes d'embarquement, avant de s'arrêter pour se retourner, et chuchoter:

-Adieu, la Réunion...