Fyctia

La voix grave du ténor italien résonne à faire trembler les murs. Mon beau-frère étant normalement déjà partit au travail et ma sœur alitée depuis hier depuis un soi-disant mal de ventre, j'en conclu que trou duc a envie de jouer. Il est 9 h 30, je n'ai presque pas fermé l'œil de la nuit, prostrée devant une feuille blanche, un crayon gras à la main, j'ai tenté en vain de sortir la moindre petite esquisse. N'ayant réussi à rien, je ne suis pas d'humeur à apprécier les grands classiques dès le saut du lit. Si mon amour pour Pavarotti interprétant Turandot l'acte III : Nessun Dorma est inconditionnel, ma frustration et ma colère ne peuvent en apprécier la beauté à cet instant. Lorsque la playlist se met à jouer le lac des cygnes de Tchaïkovski, c'en est trop. D'un bond, je me chausse de mes pantoufles douillettes et fais craquer les marches sous mon poids. Assis à la grande table, des tas de croquis et sa tablette ouverte devant lui, Alex Sander ne semble pas noter ma présence. La chemise légèrement déboutonnée ainsi que ses manches retroussées, j'en déduis que cela fait déjà plusieurs heures qu'il a pris ses aises sur la table de la salle à manger. Sa main vient replacer une mèche de cheveux qui chatouille ses cils et en toute discrétion je me dirige vers la cuisine. Ma colère ne cesse de s'accroitre lorsque je constate que le pot de dosettes à café est vide. Je vais devoir faire du café à l'ancienne et attendre une plombe. Même si je trouve un certain charme à cette cafetière d'antan qui trône près de celle dernier cri, je ne suis pas sûre d'avoir la patience nécessaire.

Ronchonne, je mesure tant bien que mal la quantité à mettre dans le filtre, cherchant dans mes souvenirs le nombre de cuillères qui glissait ma grand-mère, cinq, six ou sept... Je ne sais plus, j'opte pour sept. Pendant que l'eau frémissante se déverse, je rassemble, beurre, tartine et confiture de fraise sur un plateau. Je patiente encore quelques minutes, toujours les oreilles bourdonnantes de musique classique avant de regagner la table. Un de ses sourcils marque une légère hausse, signe qu'il capte enfin ma présence. Sourire aux lèvres, je dépose le plateau sur ses croquis et commence à badigeonner ma biscotte prenant soin de mettre un peu de confiture partout. Ses doigts cessent de pianoter son clavier numérique, son regard caresse la table et les dégâts que je suis en train de lui infliger. Sa mâchoire se crispe lorsque d'un geste brusque il débarrasse ses affaires. Son matériel en sécurité sur le petit meuble de derrière, il me toise, les bras croisés. Amusée par son agacement et arrogance, je repars en direction de la cuisine, lance des œufs que je brouille avec du bacon, dispose le tout avec la cafetière sur un second plateau que je ramène près du premier. Ducon n'a pas bougé d'un pouce, cela dit mon mélange confiture de fraise et œufs brouillés à pour mérite de lui arracher une grimace qu'il ne peut contrôler. Il fait partie de ces gens de la haute, précieux, prétentieux, hautain. Je prends un malin plaisir à empiéter son espace. Les mains à présent collantes de toutes sortes de victuailles, je porte la tasse chaude à mes lèvres avant de tout recracher dans un haut-le-cœur. Je pourrais être prise d'effroi, sentir la honte envahir mes joues, les parant de rouges, mais non. Les gouttes de l'infecte miction que j'ai concoctée coulent de son menton et tachent le col de sa chemise, ses yeux ont viré à présent au noir et moi je souris de plus belle.

- Tu n'es qu'une..., commence-t-il avant de s'interrompre.

- Ce n'était pas voulu ! Je n'ai pas fait exprès. Je concède qu'apparemment je ne suis pas douée pour faire le café de cette manière. À ma décharge, il ne fallait pas vider le pot de dosettes. On cohabite ici. Peut-être as-tu du mal avec la notion de partage, mais c'est comme ça que cela fonctionne, m'amusé-je.

- Je crois que tu n'as pas conscience de ce que tu es en train de déclencher.