Fyctia
Jimmy
Je me focalise sur la scène; toutes les portes sont grandes ouvertes et je perçois des pleurs. Cela semble venir de la salle de jeux, une immense pièce rose et mauve où les fillettes ont des poufs, une télévision et des dizaines de poupons et oursons.
Le bras droit tendu le long de mon corps, l’index contre la crosse de mon Beretta pour ne pas appuyer involontairement sur la détente, je me positionne à côté du chambranle de la porte. Mes mains ne tremblent pas. Mes pensées se canalisent. L’action est mon élément, seule l’attente m’est difficile. C’est sûrement pour cette raison que j’ai choisi d’être agent secret. Je demande d’une voix calme sans me mettre à découvert :
— Que voulez-vous ?
Pas de réponse. Ils attendent. Les intrus, sûrement entrés par les fenêtres, me laisseront faire le premier pas.
Je respire profondément et avance. Dès que je pose un pied dans la pièce, mon cerveau enregistre tous les détails de la scène en l’espace d’un instant. Il me faut deux secondes de plus pour l’analyser ; Un homme pointe un magnum sur moi tandis qu’un second maintient fermement Manon. L’individu l’a agrippée par sa queue de cheval et la gueule de son flingue est posée sur la tempe de la fillette. À genoux devant son ravisseur, la terreur l’empêche de crier, mais des larmes mouillent son visage gracile. Et ses yeux clairs m’appellent au secours.
— Je vais poser mon arme, messieurs, dites-moi ce que vous voulez. Je suis qualifié pour parler au nom de la famille Jackman.
En mettant mes mains en évidence, je continue mon observation. Ce ne sont pas des pros. Celui de gauche, petit, chauve, d’origine européenne, ne tient pas son arme de la bonne façon et l’autre con, avec un ventre énorme et des traits d’asiatique, qui empoigne Manon, ne se protège même pas derrière elle.
— Parlez-vous français ?
Pas un mot. Dans l’angle au fond à droite, Becca est cachée dans les bras de sa nourrice. Seuls ses cheveux bruns apparaissent. Elle sanglote. Je dois faire vite. Avant la crise de nerfs. Et le dérapage.
— Do you want money ?
(voulez-vous de l'argent?)
— Yes !
La réponse fuse de la bouche de l’Européen, l’accent est anglais. Je tente un mensonge:
— We don't have money in this house.
(Nous n'avons pas d'argent dans cette maison)
— Shut up! We know about the strongbox! We want the money, now!
(Ferme-la, nous savons pour le coffre-fort. Nous voulons l'argent, maintenant!)
OK, ils savent pour le coffre-fort dans la chambre de Linda. Ils ont donc une taupe en interne. Qui ? J’observe la nourrice saoudienne, mais Zoulikha tremble de terreur et sert fort Rebecca, elle ne connaît pas ces individus. Une des femmes de ménage ? Le cuisinier ? Quel enfoiré a pu parler des billets de banque et mettre les filles en danger ?
— I don't have the code. But I can...
(Je n'ai pas le code. Mais Je...)
— Fuck you! Call the woman.
(Ta gueule! Appelle la femme.)
— I don't have the code, répond Linda dans mon dos. Neither the key. My husband...
(Je n'ai pas le code. Ni la clef. Mon époux...)
Je ne la regarde pas pour ne pas quitter les gus des yeux, mais je devine la panique extrême dans sa voix.
— Oh, Manon…
Je lui bloque le passage.
— Ne bougez pas, Linda. Les filles ne risquent rien, ne...
— Stop ! Beugle l’anglais.
Je le vois s’énerver, ses traits se crispent. Que se passe-t-il ? Il pointe son arme vers nous. Un bruit dans l’escalier le fait sursauter et je sens la situation m’échapper. J’écarte les jambes, stabilise ma posture, saisis mon arme des deux mains et fais feu deux fois. Une respiration. Une balle dans la tête du chauve. Il meurt avant de toucher terre. Une expiration. Une balle dans l’épaule du second. Malheureusement, une troisième détonation retentit. L’Asiatique a tiré en tombant. Je bondis vers les filles. Manon hurle, je l’attrape à bras le corps en décochant un violent coup de pied dans l’entrejambe du cambrioleur déjà à genoux. Je l’abats sans ciller. Un trou apparaît entre ses yeux.
C’est fini.
Les filles vont bien.
— Maman ?
Rebecca ne me laisse pas la saisir, elle me file entre les doigts et court vers sa mère. Je me retourne et retiens un cri de colère. Linda est allongée au sol, au milieu d’une mare de sang. Son sang. Je me précipite vers elle en hurlant son nom. Je m’agenouille à hauteur de son torse. Sa robe de nuit est imbibée et se colle à mon pantalon.
— Linda ?
J’attrape son poignet. Pas de pouls. La panique monte. Qu’est-ce que j’ai foutu ? Merde, pourquoi n’ai-je pas entendu les truands s’introduire dans la maison ? Pourquoi n’étais-je pas sur le qui-vive ?
— Daniel, appelle les secours !
Je pose mes mains l’une sur l’autre, au milieu du thorax sans mouvement, bras tendus, et commence à appuyer.
Un. Deux. Trois.
— Linda ! Reviens, Linda !
Des bulles sanglantes se forment entre mes doigts.
Quatre. Cinq.
— Linda.
Ne crève pas, juste parce que je suis un gros naze.
Six. Sept.
— Linda.
Ne meurs pas.
— Maman.
Huit. Neuf.
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Sand Canavaggia
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EmilyChain
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Camille Jobert
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Elodie Solare
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Mareva Lawren
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