Le bruit des bottes en cuir sur le parquet résonne dans ma tête comme une mauvaise ritournelle. Un son insignifiant hier, une déchirure aujourd’hui. Une maison de campagne, une ferme, des animaux, une citronnade fraîche sur la table. Un enfer maquillé par la douceur d’un cadre apaisant. Ils nous avaient promis un foyer, c’est notre enfance qui a été jeter au bûcher. La vérité est inacceptable, le silence détruit. Comment faire quand les non-dits et les mensonges sont devenus le socle d’une république ?