Fyctia

Six mois plus tard…

Les nuits d’été. Celles où l’on s’abandonne sans retenue. Celles où l’on vit l’instant présent. Celles qui nous semblent éternelles. À Paris, l’air est lourd, légèrement saturé par la pollution caractéristique des grandes villes. La brise tiède caresse mon ventre et mes bras nus. 

Je me souviens de ces nuits-là avec mon frère, assis dans le jardin à contempler le ciel d’été, le soleil déclinant nous offrant un tableau aux chaudes nuances dorées et orangées. Les riffs de guitare de Shine on you crazy diamond de Pink Floyd en fond sonore, mon frère bougeait ses doigts dans l’air, comme s’il était en train de jouer lui-même.

On s’allongeait l’un à côté de l’autre, caressant l’herbe fraîchement tondue du bout des doigts, et on réinventait le monde. Notre monde. On s’imaginait une autre vie. On se racontait une autre histoire. Une histoire dans laquelle on ne souffrirait pas. « Ne t’inquiète pas, Mira. Je sais qu’un jour, on aura la vie qu’on mérite. » À cette époque, tout était encore possible. Et tout est possible à celui qui croit. Mais je ne suis plus certaine de croire en quoi que ce soit.

Mon téléphone vibrant frénétiquement dans la poche de mon jean me sort de mes pensées. Je l’attrape en connaissant pertinemment l’auteure des messages. Jordyn. Elle est incapable d’envoyer un seul message regroupant tout ce qu’elle souhaite me dire, elle en envoie toujours plusieurs. Ou plusieurs audios qui durent définitivement trop longtemps. J’enfile mes écouteurs dans mes oreilles pour écouter son monologue.

« Bambi, tu es en route ? C’est vraiment le coup de feu ici ! » , « Comment es-tu habillée ? Je voulais qu’on match nos tenues, tu te souviens ? » , « Je ne sais pas si je vais tenir toute la soirée, j’ai déjà mal aux pieds. »

Je pouffe de rire en écoutant ses messages. Il est vingt et une heure trente et j’ai donné mon dernier cours de piano de la journée. Je me dirige d’un pas pressé vers le quatrième arrondissement. Là où la mère de Jordyn a ouvert, il y a quelques mois, un restaurant de spécialités cubaines en hommage à ses origines. Elle peine malheureusement à recruter et nous demande parfois de l’aide, surtout les week-ends, pour la soulager. 

Lorsque j’arrive au bout d’une impasse, j’entends déjà des bruits de couverts et de verres s’entrechoquant, le tumulte des conversations et de la musique cubaine. Le restaurant ressemble à un jardin secret caché dans Paris. L’entrée est accueillante, quelques plantes et des guirlandes de lumières chaude apporte une atmosphère intimiste. J’imagine que la terrasse extérieure située au fond du restaurant et entourée d’une végétation luxuriante doit être bondée. 

– Mira ! Encore merci pour ton aide ! m’interpelle Yolanda, la mère de Jordyn, avec un léger accent hispanique accentuant le « r » de mon prénom, lorsque j’arrive au niveau du bar. 

Je lui adresse un sourire chaleureux puis dépose mon sac dans les vestiaires exiguë du personnel. Jordyn entre en trombe dans la pièce.

– Viens me sauver, il y a trop de monde et j’ai envie d’aller aux toilettes !

– Va prendre une pause, Jo.

Ses yeux pétillants me détaillent de haut en bas.

– J’adore quand tu détaches tes cheveux comme ça ! Tu n’es plus vraiment Bambi ce soir mais plutôt Nala, Grrrr s’exclame-t-elle en tentant de rugir comme une lionne tout en ébouriffant mes boucles. 

Je pince mes lèvres pour contenir un rire.

– Ton style est plutôt simple, jean et crop top blanc mais on porte les mêmes tons donc je ne suis pas déçue ajoute-t-elle. 

Je me tourne vers elle avec un léger sourire. Jordyn porte une robe salopette en jean avec un t-shirt blanc en dessous. 

– Tu constates quand même que j’ai fait des efforts.

Jordyn, satisfaite, opine de la tête puis s’éclipse rapidement en direction des toilettes. 

Je me dirige en salle pour saluer Noah qui est aussi venu prêter main forte puis prends une profonde inspiration avant de commencer le service.